Vampiros laborales

Elisabeth Bathory, vampira laboral que se tomó muy en serio su trabajo.

Los vampiros laborales salimos a las seis de la mañana con las gafas de sol. Cualquier atisbo de luz nos pone muy sensibles. Tanto que envidiamos a ese personaje Marvel que es Blade. Los vampiros laborales solo vemos la luz del mediodia dos veces en semana. Los lunes y los domingos. Esos dias andamos con los ojos encogidos como miopes, aunque lo seamos de verdad. Los lunes la mayor concentración de vampiros laborales se encuentra en lugares de papeleo vario: tráfico, seguridad social, bancos, renovación de carnets varios... o llenando el carrito en el supermercado.

Otra característica de los vampiros laborales es su tono de piel. Grisáceo/blancuzca con ojeras negras, con lo que pareces una versión en negativo de un oso panda. Pero no tan entrañable y tan dulce. Los rayos uva son una buena solución para algunos/as, excepto para los que somos alérgicos incluso a estos; pero de nada sirven para disimular las bolsas bajo los ojos. Esto da cierto aire vicioso a las personas que no nos conocen, que te ven llegar dia tras dia a casa a las seis y media vestida de calle .

Los vampiros laborales tienen un regimen alimenticio cuanto menos curioso. Comen como las personas normales dos dias en semana...véase el párrafo sobre lunes y domingos. El resto de los días desayunan pasadas las dos de la tarde, comen a las nueve de la noche y cenan como pueden y lo que pueden en veinte minutos de descanso estipulado. Conforme avanza la semana duermen más horas por el cansancio lógico, con lo cual la hora del desayuno se atrasa una o dos horas, a la hora de la cena no tienes hambre, a la hora del descanso te comerias a dios por los pies y a la hora del desayuno tu cuerpo pide a gritos tu cama y no para usarla de la mejor manera. Caes en plancha intentando conseguir la mayor oscuridad posible. Porque encima hay una cosa infinitamente peor que la luz para un vampiro laboral. Las obras municipales.

Bienvenidos a mi vida.

Banda sonora de esta nota: Retorciendo palabras de amor de Fangoria

Perdón por la tristeza

Por que hay minutos en la vida en que una se harta. Se harta de eludir conflictos a base de ceder en negociaciones. Saturada. Saturada de cojer aire hasta ponerse morada, soltar un poco y volver a aspirar. De colocarse paréntesis. Saturada de aguantar autismos, de dar razones poco razonables cuando da igual quien las tiene o quien no. Te diré que estoy harta de tu comportamiento egoista, de tus proyecciones freudianas que hace décadas se pasaron de moda, que me duele la espalda de cargar con todo lo que me atribuyes, de que todas mis relaciones personales acaben pareciendo calcadas.... para llegar a la tremenda conclusión de que lo único que tienen en común soy yo, que debo ser yo la que las lleva al mismo punto en que me siento como un animal de tiro.

No sé dónde estoy metida. Sólo sé que tengo que cojer aire, sumergirme en la precaria desnudez líquida de mis sueños y de mis verdades, relajarme y volver a salir. Sumergirme bajo agua, tocar fondo... porque en el agua, para impulsarte hacia arriba hay que tocar fondo. Y volver hacia arriba, aspirar hondo y aguantar...aguantar la respiración hasta ponerme morada. Todo lo que haga falta antes de poner el cartel de "Cerrado por derribo".

Banda sonora de esta nota : Frio de Alarma.

Resumiendo que tengo un cajón de la firma Pandora....

Muchos días sin escribir
Malditos problemas técnicos
No hay comunicación con Blogger, me decía siempre esta ventana del navegador.
Os he ido leyendo...de verdad...pero no me dejaba ni colgar comentarios.
No sé si quizás tenga cierto gafé para las cosas informáticas o las cosas que, simplemente, van enchufadas a la corriente eléctrica. Hasta el microondas me sabotea de vez en cuando.
Debe ser que como de peque metí los dedos en un enchufe, he mutado de alguna curiosa manera que me hace que los teléfonos móviles no me duren un año, y las tarjetas con banda magnética seis meses menos.

Vuelvo a las andadas... y os dejo una canción....

Resumiendo, que tengo un cajón de la firma Pandora,
treinta y siete chansons, c’est a dire, una y media por hora,
sin contar los sonetos, las coplas, los epistolarios,
los tinteros borrachos de tinta que ordeño a diario.


Nos tocaba crecer y crecimos, vaya si crecimos
,cada vez con más dudas, más viejos, más sabios, más primos,
pero todo se acaba, ya es hora de decirte ciao,
me ha citado la luna en Corrientes esquina Callao.


Resumiendo,sabes dónde estoy,
resumiendo,si me llamas voy,
resumiendo,no me hagas hablar.

Resumiendo, esto no es un arreglo floral por tu santo,
solo sombras que en noches de insomnio me alfombran el canto,
sobre nuestras cabezas silbaban calumnias, payolas,
mano a mano las fuimos driblando a puertita gayola.


Hace siglos que quiero enviarte palomas de humo,
antes de que carcoma el invierno la culpa que asumo,
ten a bien recibir de mi parte un abrazo de amigo,
cuando estalle la guerra estaré en la trinchera contigo.


Resumiendo,sin voto y sin voz,
resumiendo,que se pasa el arroz,
resumiendo,dos bises y amén.


Resumiendo que tengo un cajón de la firma Pandora…

Resumiendo,que te tengo ley,
resumiendo,y nos dieron las seis,resumiendo,sin exagerar.
Una noche te vimos con Tola bajar la escalera,
yo rompía una copa y Javier destrozaba la hoguera.


Resumiendo,Que me grita el escenario ven,
resumiendo,pido un empujón, no te das cuen,
resumiendo,que vomito con la televisión,
resumiendo,me hace falta un polvo un buen rock and roll,
resumiendo,nos veremos cuando se ponga el sol…

Banda sonora de esta nota: Resumiendo de J0aquín SAbina

Mi barrio

Las mañanas en mi calle son tranquilas, con unaz serenidad que confunde a veces, nada que ver con esas tardes de coches en doble fila comapartiendo su música con la parroquia, los abuelos en el banco, esa familia medio paya que ocuypa la otra fila de bancos posibles, los niños jugando a pelota en la pista, los perros marcando territorio mientras sus dueños se hacen los despistados, esas señoras charlando en medio de la acera que nunca se apartan, la terraza del bar llena, las guineanas con sus niños y esos vestidos de batik que tanta alegría da ver en invierno, o las marroquis fashion que llevan el chador a juego con la ropa o con el bolso....

A las seis de la mañana la historia es totalmente diferente. El parque está desierto. De vez en cuando hay un hombre joven durmiendo en el banco, sin zapatos y con la mochila de almohada. Vienen a buscarlo y acaba su siesta matutina de golpe. Sólo se oye a la colonia de cotorras que desde hace años ocupó la palmera que está delante de mi balcón. Alquien más madrugador que yo ya ha extendido migas de pan por todo el suelo y los gorriones bajan a su cita obligada. Se empieza a reunir la cuadrilla de albañiles que cada mañana recogen en la puerta de la tienda de muebles. Todos van con sus jaulas de pajarillos uniformemente vestidas con una funda a cuadritos azules. Son todo gente joven y hace sonreir esa afición y hasta choca...

La panaderia es la única tienda abierta desde las cinco y media. Los habituales van haciendo la ronda hacia la puerta: los que acaban de plegar del trabajo a por el pan, ese abuelo que recoge a cinco nietos de tres lugares distintos,con su bocadillo hecho, y los reparte por tres colegios distintos también, la señora Isabel acompañando a su marido, con un recién diagnosticado Alzheimer, para que no se pierda por el camino. Yo sigo a mi perra en su labor diaria de remarcar cada día desde hace trece años su territorio, con la bolsa de plástico en mano. Pasa la municipal recordándome mis deberes civicos de dueña de perra, les enseño las bolsas y siguen su camino, mientras yo mascullo algo sobre el camello del parque interior de la esquina. A ese seguro que no le llaman la atención.

Y por un momento, sola en le parque, mirando de reojo a mi bichito, con el último cigarro antes de dormir aspirado intensamente, y las cotorras de banda sonora, me convenzo que este barrio es un buen sitio para vivir, cojo aire con fuerza y me empapo de esa calma matinal y me relajo lo suficiente para volverme a mi casa. Y no renegaría de esta calle de extrarradio, obrera, gárrula y un pelín canalla a veces, con todas sus historias y toda su gente..

Nacionalismos.

Alcalá de Ebro (Zaragoza) visto desde lejos....

Mucho se ha hablado de patrias, de paises, de estados y de naciones. Hay mucha literatura al respecto. Un poeta catalán dijo una vez que la patria de uno es donde tiene enterrados a sus muertos. Pero alguien escribió en su día que la patria de uno es donde tiene su infancia.

Por todos esos agostos. Por esas excursiones en bicicleta, por el columpio que mi abuelo nos descolgaba cada verano del techo de su taller de ebanisteria, por esos baños en el Ebro, pisando las piedras con la piel oliendo a verdín, ese inconfundible aroma de río que reconocería en cada instante, por la rapiña de peras del árbol, las trenzas que le haciamos a las panochas de maiz, por mojarme los pies en la acequia o intentar abrir las tajaderas, esas batallas de indios y vaqueros con mis primos y los vecinos ( yo siempre hacia de india)con esos arcos que nos fabricó mi padre, salvar a los caracoles del arroz del domingo, esperar impaciente a que acabase la misa de a doce para ir a comprar chucherias a la Celestina, los perros perdigueros de mi tio abuelo Marcelino, la escalera del depósito de agua (como se daba a los desafíos esa escalera) o ir a tirarles piedras a los del pueblo de al lado....

Por eso y por muchas otras cosas ese pueblo siempre será mi patria chica..o chiquitica...

Banda sonora de esta nota: Sueños de Diego Torres

¿Una peli mala?

Siempre que recomiendo una película es porque me ha gustado. O no me ha dejado indiferente que no es lo mismo. Pero la que ví ayer me aburrió soberanamente. A mí y al resto de la sala que estábamos allí, que no éramos muchos.

Sean Penn es un señor actor. Pero es que me viene a mi ultimamente pensamientos de lo bien que hubiese estado de protagonista de Forrest Gump. Por que el personaje que interpreta, según las críticas, es el de un perdedor del sueño americano este famoso (no sé qué harían los directores de cine americano sin el tema del sueño idem). Pero claro, su lucha contra el sistema le lleva directamente hacia la locura. Y vaya ida que le da al pobre. Por que, como indica el título, no le da por otra cosa que intentar asesinar a Nixon. Mira encima que trabajo inútil porque Nixon ya se estozoló solo (estozolar: vocablo maño donde los haya).

En fin, lo que me resulta curioso es que, cuando una película es aburrida, la gente reacciona de diferentes y variadas maneras. Conforme iba avanzando el metraje y aumentando la chaladura del personaje, mi compañero de butaca iba repitiendo...

_ Ostia, que mal que está este tio....

_ Este tio está payá.....

_ Jo que ida tiene este tío....

A mí me estaba entrando ya la risa floja..... los de los bancos de delante estaban jugando a pasarse cosas con los moviles por blutut de ese, dos parejas directamente se habían ido. Cuando el prota va a la sede de su pueblo de los Panteras Negras a proponerles una asociación de blancos y negros llamados Las Cebras, mi compi de butaca salta en voz normal....

_ Madre mía, para darle dos yoyas.....

Los veinte de la sala les entra la risa a la vez... los de delante se giran y comentan.. si que está mal de la cabeza el notas eh!! (para que se vea que nivel tenemos los criticos de cine independiente americano)... pasan diez minutos más y se me ocurre decir:

_ Oye...la peli la elegistes tú ¿verdad?

Me da dos collejas mientras empezamos a reirnos con la risa floja. Era imposible parar. Toda la sala nos miraba (los que no miraban el reloj, claro). Y yo que con toda mi voluntad había elegido la película porque, efectivamente, ese domingo me tocaba elegir a mí... que yo quería ver X Men III!!!! Y por ahorrarle la mandanga de tener que adivinar explicaciones mutantes... yo, que fui a ver Misión Imposible III sin haber visto las dos primeras....

_ Oche, oche...¿cuánto falta?

_ Cinco minutos....

_ ¿Hace un Dönner Kebab en el palestino del pueblo de al lado?

_ ¡¡¡Ya tardamos!!!

Y mientras se acababan las aventuras y desventuras del señor de la peli, antes de que se encendiesen las luces, salimos disparados del cine.

Banda sonora de esta nota: Eye of the sky de Alan Parsons Project

Dietas

Estar a regimen es antisocial.

Es una declaración altamente filosófica. Pero es cierta. Sólamente prueba a tomarte la verdura hervida mientras el resto de la familia se la ha salteado con jamón. Sólo con esa mínima diferencia ya acabas sintiendote como una excluida, una paria y una friki de las de televisión.

Todo comienza cuando sacas la ropa de veranito. Es cierto. Cuando empiezas a quitarte capas de tela. Y resulta que tu diámetro no es resultado de ese plumón guateado que compraste en ese gran almacén de ropa deportiva en el que va todo el mundo menos los deportistas. Que te surjen unas lorzas laterales que habías obviado durante algunos meses. Con el efecto invernadero cada vez menos meses, la verdad. Que estiras los brazos en cruz y pareces Batman antes de tirarse por el bloque de pisos para bajo. Que tu culo parece un flan y está tan alejado de las que bailan en los carnavales como Madrid de Lima
.

Vamos, que estás a años luz del canon occidental. Y lo estarás siempre porque cuando toda tu familia es como un armario ropero, las posibilidades de pertenecer a ese canon se dividen entre cien. Pero todo es intentarlo. Así que con toda la buena voluntad del mundo, te pones a regimen. Y cuando te pones a regimen intentas tener el mayor apoyo posible...así que vas insinuándole a tu madre y a tus hermanas que han cogido unos quilitos de más, que vaya michelín le sale con esa camiseta. Con mi padre y mi hermana peti no funciona la cosa. Mi padre mide 1'80 y nunca ha pasado de los 80 quilos. No le deja el cardiólogo. La peque hace muuuucho deporte; tanto que hasta le pagan por ello. Es de esos bichos raros que sale cada mañana a correr y encima te la encuentras estirada en un banco haciendo abdominales a la vista de todos mientras tu paseas a la perra por el poco trocito de campo al lado de una riera asquerosa y una autopista que nos ha dejado nuestro respetuoso ayuntamiento. Si no fuese mi hermana le daría una patada en el tobillo así como quien no quiere la cosa.

Con la dieta viene también la mayor de las voluntades de hacer deporte. Claro, de que te sirve perder quilos si luego tu cuerpo se queda como la gelatina royal. Así que comienzas a caminar por las tardes por el antes nombrado trocito de campo. Te adelanta un corredor seguido de un perro grandote al que parece que no le cuesta gran esfuerzo seguir a su amo. Aceleras el paso. Adelantas a cuatro señoras armadas de deportivos y pantalones piratas que comentan las historias de Ana Rosa. Hinchas pecho, te relajas y te sientes orgullosa. Hasta que las señoras te vuelven a adelantar. Paseas por el pueblo buscando el único quilómetro de carril bici. Sacas y desempolvas tu vetusta bici de montaña. Te pones los pantalones cortos y arreas. Y te cruzas con ciclistas vestidos de extraterrestres, con esa especie de zapatos que parecen los chapines de la edad media, vestidos de unos colores increibles y con casco y gafas. Que más que para correr en bici parecen preparados para una guerra química. Y tú con tu chaleco del coche, los leds comprados en el Lidl y la cestita con la botella de agua. Mira, una hippi trasnochada a comprar el pan, pensarán mientras me adelantan la cuesta arriba. Menos mal que aun me queda la piscina cubierta municipal. Por que nadar al menos no te provoca esos calambres en la entrepierna y ese dolor de la grupa inferior que es el resultado de estar dos horas en la bici sin tener práctica ninguna ni suspensión en el sillín ni esos pantalones acolchados que me dijeron dos días después que existían para estos menesteres. Que poco "moerna" que soy.

Pero bueno...estas miserias no son nada comparables a cuando estás tranquilamente en la panaderia del barrio tomando un café, leyendo el períodico gratuito de turno y viene una de las parroquianas ....

_ Anda, ¿estás más delgada o me lo parece a mi?

_ Te lo parecerá a tí porque yo delgada no he estado nunca.... o sea que no puedo estarlo más.

_ Pero un par de quilitos has perdido...

_ Si, me faltan quince más.

_ Anda, Rebeca, cobrame el café de la Hirvia (mi nombre dicho con acento andaluz) y ponle también un croissan que le invito yo....

Y te la quedas mirando con los ojos entrecerrados...pensando mentalmente para no pronunciarlo... "casho puta"....

_ Rebeca..pero de jamón y queso eh! Que estoy a regimen.

Banda sonora de esta nota: Pa' mi guerrera de Huecco.

El tema de la primavera.... y del verano y del otoño y del invierno.,

Prototipo de mujer equipada para su jornada laboral.

Vamos a ser sinceras, a riesgo de que me llamen la atención. Por regla general odio trabajar con mujeres. Por muchas y varias razones. La principal es por el curioso sentido de la competitividad que tenemos. En un trabajo donde los hombres cobran tóxico, peligrosidad y penoso, nuestra gerencia nos sigue pagando como si no respirasemos en ese ambiente, nuestras manos no compartiesen un poquito el ácido con el que limpian nuestros instrumentos de trabajo, y como si las mascarillas de celulosa y los guantes de látex marca Acme nos protegiesen de todo mal. Digo yo que en esas circunstancias, al menos el penoso nos lo podrían pagar.

En cualquier circunstancia las mujeres somos muy arpías entre nosotras. Lo digo desde mi humilde experiencia de currita de fábrica. No quiero ni imaginar cómo pueden ser las cosas en una oficina, o en altos puestos ejecutivos.... allí después de las uñas deben afilar las katanas tal cual la Mamba Negra en Kill Bill.

No me quejaré de mis compañeras. Tanto tiempo compartiendo miserias, confidencias y turno noche dan ya hasta una especie de telepatía que te hace intuir cuando tienen problemas de pareja, están en números rojos o tienen la comunista en plan revolucionario... Las primeras horas de la noche sirven para comentar las noticias del parte, de ese agradable y optimista programa de la uno llamado Gente y de las recetas de Jose Andrés y las historias de la Patricia... mientras yo pongo verdes a las desordenadas del turno de tarde...

El caso es que la última compañera que ha entrado tiene un carácter un tanto especial. Supongo yo que no tengo carácter para medrar, por que algunos detalles me revientan. También supongo que cuando llevas un tiempo trabajando mediante ETT lo que quieres es hacer méritos para quedarte quieta un tiempecito en algún lado. Pero eso de querer hacerte notar echando mierda a los demás me parece un método rastrero y ruin. Y eso es lo que hace esta mujer. De hecho la ha tomado con la compañera que lleva sólo un mes menos que ella. Le corrige constantemente, le repasa la faena después de hecha, me chiva cuando ha hecho algo mal...

Ante esta actitud tengo varias y diversas opciones:


_ Explicarle que yo allí no soy encargada de nada. Vamos, que no puedo recomendarla. Para mayor inri, el jefe de taller me habla lo justo y necesario porque cada vez que hablamos salimos a la greña dentro de los límites de la educación que me caracteriza a mí. (a el no)

_ Dedicarme a hacerle a ella todo lo que hace a su compañera. A veces un poco de su medicina no hace daño al facultativo digo yo.

_ Esperarla a la salida y darle una paliza entre los camiones del aparcamiento entre las tres.

Espero, hipotetica/o lector/a tus sabios consejos.

Banda sonora de esta nota: Japón de Mecano.

El ciclista.

Estuvo un año trabajando con nosotras. Por esas miserias de la vida laboral, le hicieron la cama entre unos cuantos y un día el encargado lo echó por sorpresa. Para sorpresa nuestra y para sorpresa de él mismo. La verdad es que era del turno de tarde. Lo trasladaron momentáneamente por que tenian que enseñar a alguien para pasárnoslo a nosotras, pero a la semana pidió permiso y decidió quedarse en el turno más perjudicado de nuestra perjudicada empresa.

Era vasco de nacimiento e inmediatamente me cayó bien. Seguía siendo un chicarrón del norte aunque hiciese años que había recorrido media España y más años aun que se emparejó y tuvo una hija en la provincia de Barcelona. En la agencia de trabajo temporal decían que era el hippy oficial de la sucursal. Cuando tenía acumulado unos meses de paro, se despedía. El caso es que siempre lo volvían a colocar porque el tio curraba a conciencia y nadie había tenido quejas. De hecho, el año que estuvo con nosotras fue el tiempo que más duró en un puesto de trabajo, según nos comentaron.

Era tranquilo como una cosa mala. A mi personalmente me daban ganas de darle dos collejas. Eso si, sin inmutarse casi hacia su trabajo, le daba tiempo a leerse los periódicos atrasados que siempre campan por nuestra empresa, tirarle los tejos a mi compañera de control de calidad y venir a charlar conmigo de política, filosofías orientales, recetas de torrijas….nunca hubo un comentario directo sobre su vida privada… Poco a poco fuimos adivinando que vivia con su ex mujer y su hija, que acababa de romper con una relación casi clandestina por sus circunstancias, que no tenía teléfono móvil… Más de una vez le enganché mirandole el culo a mi compañera, con el consiguiente cachondeo…

.Pero sus confidencias se las hacía a la compañera con la que compartía tiempo de almuerzo. No negaré una sana envidia: me intrigaban sus silencios y esa tozudez en estar incomunicado, en no querer hacer amigos, y tengo que admitir que me resultaban bastante atractivos. Me pilló en una temporada bastante tonta y quizás el estar baja de defensas provoca ciertas cosas. Claro que, mirándolo de la manera más realista posible, si andaba tirándole los tejos a una compañera que sigue estrechándose las batas para marcar cintura, viene perfectamente maquillada y engominada al trabajo, y está convencida que media plantilla le tira los tejos, a los cinco días me di cuenta de que una empollon miope como yo no tenía nada que hacer. Algún día algún hombre me tendría que explicar por qué a los hombre más inquietos les suelen atraer las mujeres más superficiales. El día que le encuentre sentido a alguna de estas explicaciones habré resuelto muchas dudas de mi vida.

Una semana antes de que lo echasen, fue mi cumpleaños. No sé cómo lo supo, ni cómo se le ocurriría la idea. Se que el mismo día tal cual dieron las doce de la noche, se plantó delante de mi mesa, rojo como un tomate, y me dio una bolsa de plástico de El Tajo Anglosajon atada con un nudo. Y salió disparado susurrando un “felicidades”. No negaré que me hizo mucha gracia ver a un hombre de 42 tacos en esa tesitura. Abrí la bolsa allí me encontré un libro: el Tao te kin de Lao Tse. Puede que sea el regalo típico de una persona que había recorrido la India de mochilero. Que hacía magdalenas con maría y que había renunciado a su carnet de conducir para ir a todos lados en bicicleta. Pero a mí me pilló tan de sorpresa que salí a perseguirlo, le dí dos besos y le pedí una dedicatoria….

_”¿Sabes, Silvia?_ me contestó_ hay libros a los que no merece la pena añadirle nada más, y hay cosas que se han de escribir desde una perspectiva de tiempo.

_ O sea que no me lo vas a dedicar……

Y no me lo dedicó. Y lo echaron y ni siquiera fue para volver una noche a vernos, como hace todo el mundo que ha estado en el turno nocturno con nosotras….de eso hace casi un año y medio. Hoy he salido a tirar la basura y me lo he encontrado, con su bicicleta, en el quicio de la puerta. Me ha hecho una ilusión tremenda, nos hemos dado un abrazo, me ha preguntado por todo el mundo y me ha dicho que está currando en la empresa de enfrente…. Que vendría a vernos otro día. Sigue sin tener móvil y sin querer quedar a hacer un café o unas cervezas….me supongo.

_”Eres un impresentable”_ le he dicho_ mira que dejar a quí a tus niñas abandonadas y sin noticias….

_ Pensé en dejar pasar un poco el tiempo… por cierto..tienes papel y boli? Apunta…. 619….

Banda sonora de esta nota: 20 de abril de Celtas Cortos.

Zapatofilia y bolsomania.

En una casa con cuatro mujeres, la ropa, los bolsos y los zapatos son como la energía: ni se crean ni se destruyen...simplemente van cambiando de dueña. Que la pequeñaja hace órden de camisetas de tirantes; allí está mi hermana mediana esperando con sitio en el armario. Que este verano las chanclas de dedo me matan; allí tengo a mi hermana y a mi madre dispuestas a acogerlas.

Creo que debe ser una costumbre ancestral, heredera de las familias de clase media baja o algo así, en la que mi hermana y yo heredábamos la ropa de mis primas, .... no se si antes la ropa era de mejor calidad o nos cundía más..por que luego nuestra ropa iba a nuestras primas más pequeñas.... hasta que llegó la adolescencia, nos igualamos o hasta nos superamos en talla, número de zapatos y nos diferenciamos en gustos: mientras mi hermana y mis primas se hacían heavys, yo iba de normal tirando a anónima a ser posible por mis fueros.

Claro que hay cosas que son curiosas. Mi cuñao dice que en esta familia nuestra tenemos una grave enfermedad llamada complementomanía. Esto se traduce en una acumulación que en un futuro podría ser una enfermedad derivada del síndrome de Diógenes de zapatos y bolsos. Y va en aumento desde que en los bazares chinos, que crecen como setas en mi pueblo, los bolsos son tan baratitos. No me extraña: rótulo gratis si lo haces completamente en catalán, y cinco años libres de impuestos. Cuando acabas el plazo le pasas el negocio a tu primo segundo el Yet Li, sigues trabajando en la tienda y listos..hasta que le toque el turno al Yaki chan, al Brus Li o a Remedios Conichigua....así toda la familia currando hasta la jubilación....

Así que el otro día, mi padre, aprovechando la coyuntura, o sea, la hora de la comida el sábado, nos soltó a bocajarro....

_ Silvia, ¿has visto cómo tienes la estanteria del armario? Eso está plagado.... además tienes casi como cinco pares de deportivos.... Y tu, mama, tienes nada más y nada menos que veinte bolsos... a ver si vais haciendo órden y tirando algo....

(Que conste aquí en acta que mis padres tienen la ñoña costumbre de llamarse entre ellos mama y papa..podría ser peor y llamarse churri o cosas asi.... mi amigo me llama pocholina, pero esto tiene una explicación cinéfila eh! Quien la acierte le doy de premio unas chanclas de dedo del número 41)

_ Anda 20 na menos... ¿y tú como lo sabes?_ le casca mi hermana mediana.....

_ Pues por que los he contado..... y te los he ordenado...

Nos hemos quedado un tanto estupefactas.... así que le soltamos que los bolsos han de ir a juego con los zapatos y con la ropa.... a lo que arguye que por que entonces hay tres bolsos rojos en el armario de mi madre, dos verdes lima en el de mi hermana y por que cuatro bolsos negros en el mío. Le contraatacamos con la conjetura del tamaño...bolsos del mismo color, diferentes tamaños según utilidad... sigue arguyendo que con tres bolsos hay más que suficiente..le sigue sobrando uno... aprovechando para soltar que la mayoria de los zapatos de la casa son marrones o negros.... a un maño de horóscopo Capricornio resulta difícil discutirle; es algo así como el colmo de la tozudería. Desistimos y esa misma tarde nos ponemos a ordenar....

_ Eh, eh Middle Sister, (hablando en susurros) ¿quieres unas chanclas de dedo?..es que me las compré el verano pasado y me da palo tirarlas.....

_ Que rulen Senior Sister.... ¿ y tú un bolso azul azafata?

_ ¿Qué andais repartiendo por ahi?... las chanclas azules para mí eh_ (esa es mi madre).

El caso es que al final no tiramos nada...todo fue de un cuarto a otro... Y varios días después, a las siete de la mañana, yo ya estaba intentando colar de strangis en casa un par de alpargatas de esparto aprovechando que el jefe de la tribu estaba aún dormido... asoma mi hermana la cabeza por la puerta de su cuarto y me hace un "pss pss"...entro en su cuarto sigilosamente cierra la puerta y me lo enseña.....

_ ¡¡¡¡¡¡Uala, un bolso de la Pantera Rosa!!!!!! ¡¡¡¡¡Que caña!!! Dámelo, dámelo, dámelo........

_ Si hombre que me ha costado quince leuros..... ummmm.... te lo cambio por tus sandalias Via Uno y tu bolso rosa de la Pantera Rosa....

_ Pos fale.... espera que voy a buscarlos....

Y todo esto a media voz... guardando el bolso debajo de la chaqueta...cual si fuesemos camellas... escondo el bolso en mi cuarto y salgo al comedor. Mi madre está lista para ir a currar.

_ Hola mama. ¡Que guaspa vas hoy! ¿Y ese bolso blanco?¿De dónde ha salido?

_ Pssssssssssssssssssss.... me dice medio riéndose... mientras de reojo veo a mi padre que sale de su habitación con los ojos pegados aún .

Banda sonora de esta nota: Rescue me de Bell, Book and Candle

Jose Carlos Somoza

Una no es que sea el colmo de la intelectualidad, para que vamos a engañarnos. Ni ganas de serlo. Pero a veces echas de menos leer algo rápido, fácil, pero que se note que el autor tiene como mínimo algo de imaginación.

Por eso me gustaría hoy presentaros a un autor que hace gala de una gran imaginación, un sentido del ritmo trepidante sin perder calidad literaria. Su nombre es Jose Carlos Somoza y podeis encontrar reseñas de sus obras y una breve bibliografía en www.lecturalia.com. Yo no me las he leído todas, pero las cuatro que me he tragado me han resultado de gran calidad sin dejar de ser de las que no puedas dejar de leer.

La primera que me leí fue La caverna de las ideas. En la Grecia de la Academia de Platón, Heracles Pontor, descifrador de enigmas, se enfrenta a una serie de asesinatos de jóvenes atenienses bastante crueles. Pero esto está narrado como un enigma que pone de relieve los problemas de la traducción.

En La dama número 13 el punto de partida es realmente inquietante. Existen versos escritos que, pronunciados de alguna manera, tienen realmente poderes extraordinarios. Existen desde siempre doce mujeres que pueden realmente utilizar estos poderes...o quizás trece. Una teoria realmente sorprendente ¿no? Donde pesadillas y versos comparten protagonismo.

Clara y la penumbra es también un best seller por su ritmo acompañado de una teoría totalmente inventada aunque no totalmente increible sobre el arte y la pintura. En un hipotético año 2006, lo más in del arte es la pintura llamada hiperdramática, donde lienzos humanos son expuestos y vendidos. Los asesinatos de manera muy retorcida de estos lienzos hace que se ponga en marcha una investigación contra reloj, mientras la protagonista, Clara, ajena a esto, se prepara para ser el lienzo estrella de la exposición del fundador de esta corriente.

El último libro publicado de este hombre es Zig Zag. No diré que es el que menos me ha gustado, pero si el que me ha costado más entender, pero por que me cuesta horrores centrarme en lenguaje científico. Una suspendió las mates de segundo y no las recuperó hasta el COU, con eso queda dicho todo. Una profe universitaria de física teórica se ve envuelta en una persecución por parte de una multinacional, por un lado, y por otro de un enemigo todopoderoso que está relacionado con una serie de experimentos en los que participó hace años, experimentos destinados a intentar "cortar" porciones de tiempo pasado.

Hasta aquí lo que puedo recomendar. Y lo hago con entusiasmo. Por que este autor tiene la facultad de engancharte desde la primera página. Sin dejar de admirar la prodigiosa imaginación de este hombre.

Banda sonora de esta nota: Take me out de Franz Ferdinand.

Inquietante.....

4.- CONCLUSIONES

Reconocimiento médico anormal con niveles excesivamente altos de glucemia que debe controlar. Tiene que acudir a su médico de cabecera y aportarnos informe sobre su seguimiento y último análisis de control. Aconsejamos abandonar el hábito tabáquico. No la podemos considerar apta para su puesto de trabajo hasta que no se evidencie un adecuado control de su diabetes.

5.- GRADO DE APTITUD

No apto.




Esto no sé ni cómo encararlo: en una mútua laboral no me consideran apta para estar en mi puesto de trabajo. Pensaba que no leería una cosa así en mi vida. El martes pido hora de urgencias ya.... estoy muy inquieta.


Banda sonora de esta nota: Oiga doctor de Sabina

Consulta al aire

¿Alguien podría explicarme por qué razón el espacio entre párrafos de lo que escribo nunca se publica?

Estas notas mías son mortales de cara a la vista.... todo tan apretado.

¿Y cómo colgais canciones en el blog?

Misterios sin resolver jajajaa

Una historia de internet....

La verdad sea dicha, que me tuvo atareada hace un par de meses. Hacía años que no la veía y cuando la reencontré me explico sus azares y luchas. Estaba triste, atrapada en una relación de pareja casi biunívoca, temiendo decepcionarle, dedicada exclusivamente a una sola persona....

Intenté animarla, pese a la oposición de su pareja a compartirla con nadie que no fuese su círculo. Cafés por Cerdanyola, compras, etc.... Intenté que se abriese un poco sin moverse de casa y decidí enseñarle a moverse un poco por los chats. Le dí clases de messenger con la esperanza de que al igual encontrase a alguien afín, o al menos que la espavilase de la mejor de las maneras. Pasaba horas en mi casa mientras yo leía tumbada en la cama y le explicaba. Incluso llegué a dejarle una tarjeta SIM de móvil.

Hace un mes volví a perderle la pista. La verdad es que no soy de las que suele insistir...pensé que su vida estaba más tranquila, más cuando me dijo que se iba una temporadita a Huesca con la familia aprovechando unos meses de subsidio de desempleo acumulado. Para refrescarse las ideas dijo.... para huir, pensé yo. Y volvió a desaparecer. La ausencia de noticias siempre son buenas noticias ¿no?.

Esta semana recibí llamada suya. Me dijo que había bajado para acá. Quedamos inmediatamente para cenar. Me explicó que había encontrado allí trabajo y quizá nueva pareja. Tiempo al tiempo. Pero me dejó helada cuando me regaló su teléfono móvil. Y comentando divertida me explicó que:

_ Habia entrado repetidas veces en mi messenger y hablado con mis contactos.

_ Que durante esas conversaciones no se había molestado en aclarar que yo no era yo, que era ella.

_ Que había usado el nick que tengo registrado en irc hispano.

_ Que a la gente que había conocido le había dado MI dirección de messenger.

_ Que para no dar muchos datos, a esos conocidos les había dicho que se llamaba Silvia, que era licenciada en letras y que vivía y trabajaba en un pueblo del Vallès Occidental.

Vamos, que cómo no andaba muy sobrada de imaginación, ella se había hecho pasar por mi misma con alguna adaptación particular. Que había conocido gente muy maja y que por favor, si algún día abría el messenger con esa dirección, que lo explicase y me disculpase en su nombre. No sé qué cara se me debió quedar en ese momento. Seguro que si me dan un susto me hubiese quedado con un ojo guiñado y la boca abierta. Sólo me salió un "ostia que gracia" tan agrio que puso cara de confundida esperando supongo que le dijese algo así como "aisss que cosas tienessssssssss monah". Me despedí en cuanto pude y hoy por la mañana abro el messenger con un ataque de nervios.

Y cuál es mi sorpresa cuando me veo una dirección que tengo repe en mi otro correo. Miro la agenda del teléfono por pura intuición. Y veo un número bastante conocido.

Ahora que alguien me explique, por favor, cómo le explico el embolado a esta persona.....

Banda sonora de esta nota: Hold me now de Thompson Twins.

El zoo de Silviqui y familia: Monchito y Browni

Os presento a Monchito y Browni. Son los últimos fichajes de la casa. En realidad son de mi hermana peque, la menor de las tres y la única que está emancipada. Y vienen a casa a pasar las vacaciones. Son dos hurones machos que no llegan al año y llevan por aquí dos semanitas exactamente.

Monchito es el mayor. En agosto hará un año. Es el albino. Ya había estado en casa antes o sea que ya estaba acostumbrado al trasiego de bichos que hay por aquí. Cuando mi hermana se fue a su casa hace hoy una semana me dejó una mochila entera cargadita de champú, desodorante para hurones (si...es cierto), dos paquetes de comida para gatos jovencitos, dos arneses y una hamaca de recambio. Estos bichos duermen en hamacas, como los del anuncio de "me estás estresaaaando". Me dijo sobretodo que evitase bañarles, que les sacase a pasear cada día para que se cansen y casi la escuchaba decir que no les diese de comer después de medianoche...pero afortunadamente no lo hizo.

De vez en cuando los sacamos de la jaula...bueno casi siempre. Pero resulta que son hiperactivos. A mi perra la tienen frita desde el primer día. En cuanto la ven andando le van a morder. Cuando los sacamos tenemos que esconder también a la pobre tortuga. En cuanto la encuentran la cojen en la boca y se la llevan a esconder debajo de donde puedan. El domingo por la noche, mientras yo veia inocentemente Aida, se tiraron un rato peleandose por ella. El caso es que estos bichos ven menos que un gato de escayola, y en cuanto intuyen algo moverse van directos a por ello. Vamos que c.....s no les faltan a pesar de estar castrados. El único listo es el gato persa: en cuanto los ve salir de la jaula se sienta en el lugar más alto que puede: encima de la pecera. La gata defiende su territorio a zarpazo limpio y a soplidos, por que con lo pequeñajos que son se suben al sofá que da gusto. O sea que ahora hay que ir vigilando dónde te sientas, no vaya a ser que haya un hurón suelto. Y encima vigila: mi hermana los dejó solos una tarde en su piso y le hicieron un tunel en la espuma del cojín del sofá. Ya está pensando en que modelo le va a comprar al dueño si se cambia de piso. Verídico.

Monchito tiene una curiosa particularidad. Y es que en cuanto oye la nevera abrirse lo tienes en los pies apoyado en las patas traseras haciendo de bicho bonito para que le des algo. Se come todo lo que pilla por el suelo, incluso los pétalos de los geranios de la terraza. En cambio lo de Browny es mas heavy. Le encanta bañarse y en cuanto abrimos la jaula sale disparado al lavadero y se baña en el agua del bebedero de los gatos y la perra. Aparte de comerse su comida. Los hemos pillado escalando por la jaula de los periquitos, hemos tenido que cerrar el desagüe de la terraza por que les cabía la cabeza por el sumidero del balcón, un día se coló el marrón por el pasillo y lo encontré con la cabeza metida en uno de los zapatos de mi madre.

Lo peor fue el día que se me ocurrió sacarlos a pasear al parque. Primero, porque en cien metros me pararon veinte personas a acariciarlos. Segundo, porque en cuanto tocaron suelo uno se fue para la izquierda y otro para la derecha. Y tercero, porque salieron corriendo tres niñas de unos diez años en un parque lleno de mamas con críos hasta la bandera, gritando como posesas "agggggggggg que ascooooooooo, rataaaaaaaaaaaas". Estos niños de extrarradio deben ser que sólo conciben a los pollos como salen de la rostiseria.

Monchito vino con un resfriado y el jueves pasado lo llevé al veterinario. Tiene un principio de bronquitis y ha estado toda la semana medicándose. Me aconsejaron que le hiciese vaporizaciones y cuando mi hermana lo metió en el lavabo para ducharse, tiró la escobilla y se cayó dentro de la taza del váter. Ya casi no tose, pero hoy lo llevaré de nuevo al Hospital Clínico Veterinario de la Universidad, sección Exóticos. Salí de allí con una receta, una caja de antiinflamatorio veterinario y casi noventa euros menos. Cuando le dije al veterinario que convivía con otro hurón, dos gatos, una perra, veinte periquitos, dos canarios, un jilguero, una tortuga, dos ranas del Amazonas y una pecera de agua caliente, se me quedaron mirando fijos él y las siete estudiantes de prácticas que estaban intentando meter a mi bicho el termómetro en el culo sin que les mordiese, y me dijo impasible....

_ Entonces no tengo que explicarte cómo darle medicinas... ah, y el jueves que viene traelo en ayunas que le haremos pruebas de alergia....

Lo que me faltaba: un hurón alérgico a los animales y otra clavada en euros.... Ya sólo nos falta el corral.

Banda sonora de esta nota: Wake me up before you go go de Wham!

Fin de semana con Toms

Estas son las dos pelis que he visto este fin de semana: El código da Vinci y Misión imposibleIII. Quiero decir que he quedado un poco empachada de estar sentada en la sala, pero eso pasa por juntarse con amig@s aficionados: que cuando no ha ido al cine uno tampoco han ido los otros. Leo las críticas de cine y todo se traduce a una apabullante victoria de Tom Hanks sobre Tom Cruise. De crítica y de recaudación.

El código Da Vinci es una película entretenida. Quién no se haya leído el libro, y dejando aparte controversias con el Opus y con la asocición internacional de albinos del mundo mundial, es una clásica película de aventuras que se deja ver, aunque me resultó mucho más activa y entretenidaLa leyenda del tesoro perdido con Nicolas Cage. Tom Hanks como siempre correcto, aunque también he de decir que no me pega como Robert Langdon ni de coña, pese a que no le faltaba detalle, incluido el reloj del ratón Mickey que lleva el protagonista. Además hay que decir que vaya lifting facial le han metido. Que alguien me diga que crema usaron para estirarle y para adelgazarle que mañana mismo me la compro aunque sea pagándola a plazos con la Visa. Lo que pasa que ambos actores (él y Audrey Tatou) están como muy frios, demasiado en su sitio para una película que se supone trepidante como el libro. Cuesta creerlo porque esta chica tiene un rostro taaaaaaaaaaaaan expresivo. Se los comen actores de raza como Ian MacKeller o Jean Reno haciendo de policia obtuso (nunca habrá uno tan cabezón como Tommy Lee Jones enElfugitivo ), o el mismo Paul Bettany. Pero en resumidas cuentas se deja ver bastante bien aunque no con entusiamo. Será porque siempre me ha gustado más leer que ver películas. Soy muy rara, dice mi hermana mediana.

Misión imposible III sigue en su línea. Lo que pasa es que una ya está un poco harta del ataque de ñoneria de Tom Cruise. Ataque que va extendiéndose a esta película con parejita feliz envuelta en dificultades muy gordas y no precisamente por culpa de los suegros. Ahora, movida si que es. Lo que pasa es que le da a una por pensar que si Tom Cruise como actor y como productor sigue esta línea, acabará igual que Harrison Ford: pasará de hacer películas salvando al mundo o a la democracia americana a hacer películas salvando a su santa esposa y a sus churumbeles. Que son temas que tienen mucha tirada en taquilla también, sobre todo para el público de los iuesei. Tiempo al tiempo que ya veremos como derivaMisión Imposible IV.

Banda sonora de esta nota: Born Sleepy de Underworld

Debates matutinos

Cada mañana, cuando salgo de trabajar, voy a desayunar a la panadería de mi calle. Allí colocaron una estanteria a altura de la cintura y unos taburetes, y la panadera hace un café realmente bueno. Con un croissant calentito de jamón y queso veo desfilar a la parroquia casi en el mismo órden cada día. El abuelo que tiene que recorrerse dos pueblos para recoger a todos sus nietos en la monovolumen y repartirlos a un solo colegio, cerquita de su casa. Tiene cachondeo que matricules a tus hijos en el pueblo donde viven tus padres porque no puedes dejar de trabajar y encargarte de ellos. La señora Isabel y su marido, al que sigue de buena mañana porque con un recién diagnosticado Alzheimer ya se les ha perdido dos veces en menos de seis semanas. El chavalote que entra con su pinscher enano, que automáticamente deja el suelo limpio de las migas de mi croissant. La cuadrilla de paletas con sus jaulas de pajarillos tapadas dándoles unos meneos que te da miedo preguntar que nivel de mareo debe llevar el jilguero o el canario en cuestión.

Y mientras hoy, Rebeca, Mari y yo hablando de michelines, piel de naranja y de lo asquerosamente difícil que es encontrar pantalones de cintura alta en estos años . Y a lo que ha llegado la conversación es a plantearnos cómo y por qué las niñas de ahora van todas vestidas como de uniforme. Al menos las de barrio chungo como el nuestro. Pantalones por debajo de la cintura, eso llevamos todas casi por imperativo de las tiendas. Y sobre todo el ombligo al aire. Pero tengas el tipo que tengas. Porque además el pircin en el ombligo es obligatorio. Creo que te lo ponen al pasar a la E.S.O en el mismo centro de estudios, porque si no no me lo creo que todos los padres firmen la autorización que cualquier centro de estética debe pedir para los menores de edad al hacerse un tatuaje o un pircin. No me cabe otra explicación. Y claro...estos pantalones hiperajustados con cintura baja provocan un curioso efecto de hacer brotar un michelín lateral que seguramente no tienen en estado de libertad abdominal, pero que vestidas para matar hace un efecto bastante antiestético. Si eso lo combinas con la camiseta de tirantes ajustada ya tienes el uniforme.

Vamos y es que me parece estupendo y seguro que es comodísimo: una buena manera de ir marcando pero cómoda. Pero es que no son conscientes (o viven en la bendita inconsciencia) de que el famoso uniforme no queda bien a todo el mundo. Y acabas concluyendo que olé su coño, hablando mal y pronto, porque las adolescentes de los ochenta que no perteciámos a ninguna tribu clasificada nos pasamos años llenas de complejos, con noviete desde los quince, intentando que no nos clasificasen de calientapollas (hablando mal y pronto otra vez) a fuerza de emparejarte y de ir vestida como una aspirante a pijita con las megahombreras la sudadera Mito y los pantalones Liberto (eso quien se lo pudiese permitir , que no era mi caso) y los zapatos de Frankenstein. Lo más discretas posibles.

Vamos, que si ahora me quitasen quince años y quince quilos de encima.... no quiero ni imaginarlo :-P..iria zumbando a ponerme un pircin en el ombligo.

Banda sonora de esta nota: Años ochenta de Los Piratas (¡la de directo a duo con Amaral eh!)

Aquello si que fue una fiesta...

Domingo catorce de mayo del dosmil seis. Palau Olímpic de Badalona. Concierto del Boss. Y allí estaba yo, con una entrada ni siquiera conseguida, ofrecida por mi prima. No sé cómo tengo tanta suerte, de veras, de conocer tanta gente maja. Quejándome de los 74 euros que me costó, pero allí con mi entrada. Iba a ver por segunda vez a Springsteen en mi vida. La primera fue hace dos años y salí pensando de allí que ya me podía morir. A este concierto iba más tranquila. Primero, por primera vez El Jefe iba a cantar canciones que no eran suyas. Y que desconocía por completo. Claro que una conoce de nombre a Peter Seeger, el cantautor que homenajeaban. Pero poco más. Y es que no me esperaba lo que allí pasó.

No sé ni cuántos éramos allí. Sólo había un escenario bastante sobrio, con algunas lámparas de cristal colgadas del techo. De la E Street Band sólo venía su señora esposa a tocar la guitarra. Y salieron los músicos, salió Springsteen y se me erizó hasta el vello de la nuca. Por que en ese concierto no hubo tregua. Dieciseis músicos. El Palau estaba hasta la bandera. Y allí hubo jazz, dixie, country, blues, toques de gospel, no hubo manera de estar sentada, de dejar de dar palmas de moverse. Y aquello fue una enciclopedia de la música norteamericana, una fiesta, una comunión, un brutal orgasmo.....

Y si se os está ocurriendo cualquier comentario ingenioso sobre mi vida sexual, id a un concierto del Boss y después volved a intentadlo.

Por que aquello fue una auténtica fiesta ......

Banda sonora de esta nota: O, Mary don´t you weep de Bruce Springsteen & The Seeger Sessions Band

Houston, Houston.....

Ratona de biblioteca como yo intentando arreglar su ordenador

Los hechos que aquí narro son ominosos por su frecuencia. Yo nada quería saber de misterios de este tipo. Hasta que la necesidad obliga a enfrentarse a ellos. Porque yo, cómo cualquier usuaria, había de plantearme un enfrentamiento directo con mi ordenador. Casi ná!!

Todo empezó una gris y lluviosa tarde de domingo. Aburridas de la programación, mi hermana y yo decidimos dedicarnos a la apasionante tarea de curiosear melodías para el móvil. Con un ordenador cada una. Cual fue mi sorpresa cuando descubrí que mi internet explorer no me abría las ventanitas donde se escuchaban las melodías. Y a mi hermana si. Así que el domingo por la noche me dispuse a intentar arreglar el problemilla.

Restauré todas las opciones predeterminadas en el explorador. Nada. Instalé directX porque me salió una barra de menú que me dijo que lo instalase o que me peinase. Nada. Pruebo con la página de juegos de MSN y me dice, que aparte de todo, me falta Java. Lo instalo. Nada. Sigo sin poder preescuchar las melodías para móviles. A estas alturas, ya habreis supuesto que no es que tenga una obsesión vicioso compulsiva con las melodías de móviles y que la cosa no va de bajarse el tono real de La Terremoto de Alcorcón. Nada más lejos de la realidad. Es que ya era cabezonada pura y dura. Otra vez a opciones avanzadas de las herramientas de Internet Explorer. No entiendo nada de nada y prefiero no tocarlo. Me voy al panel de control y a los programas de güindous.

Por recomendación instalo un antivirus y un programa de estos que te bloquea spyware y adware y cockies y un monton de cosas que ni entiendo qué daño pueden hacer. Pero mi Internet explorer se niega a cargarme ventanitas pequeñas (ya sé que esto algún nombre técnico puede tener). Me voy a la cama teniendo pesadillas con Bill Gates persiguiendome vestido de Freddy Kruger, mientras mi ordenadorcito que tiene seis meses explota en la mesa de mi escritorio y mi padre me acusa de haber incendiado la casa con un cigarro..

Lunes por la mañana y lo primero que hago es encender el ordenador. Eso si..lo dejo encendido mientras me ducho y me inyecto mi primer café con leche en vena de la semana. Me dispongo a abrir el explorador y...oh maravilla, no me abre ninguna vínculo que vaya en ventana nueva. Vamos que la manía a las melodías de móviles se ha ampliado a todo el mundo mundial de las ventanitas web.... Desesperada ya, decido reinstalarlo desde panel de control pero mucho reiniciar mucho reiniciar y sigue igual.

Para mayor inri y no sé aún cómo, me ha salido un messenger nuevo que mi amigo Viztorman me ha descrito como El Windows Messenger.... y se me conecta automáticamente nada más encender el ordenador. Esta mañana iba a fumar el último cigarro mientras jugaba y me han saludado cuatro personas a la vez. Creo que mi cara debía ser igual a la de Josema de Martes y Trece mientras Millán iba cocinando su empanadilla.

Y aquí estoy...intentando que me cargue el post después de quince días sin poder hacer nada, mientras en mi cabeza se va repitiendo la palabra fatal, como en un eco ....Formatear, formatear, formatear.....

Banda sonora de esta nota: Pedro Navaja de Rubén Blades

Sola en casa

13/04/06 8:30 A. M.

Besitos tened cuidado y llamad en cuanto lleguéis. Cierro la puerta y aspiro aire. Por fin sola. Mis papas se han ido a ver unos días a la pequeñaja. Me dispongo a dormir tranquilamente solita en casa, disfrutando de la ilusión de que vivo sola. Dejo la puerta de la habitación abierta de par en par. Mi hermana empieza hoy en un nuevo trabajo y lo más probable es que le toque pringar jueves y sábado. Miro mis deuvedés de Amaral, U2 y Springsteen pensando en que pronto estaremos juntos. Cojo el “Qué Leer de este mes y me duermo con él en las manos.

9:00 AM.

En vista de que no hay nadie en casa, mis dos gatos han decidido venir a dormir conmigo. Mi perra, que es mi compañera habitual, se lo toma fatal y empieza a gruñirles. La gata sopla pero no hay quien le mueva de la almohada. El gatito me da dos saltos encima de las narices. Me coloco en diagonal en la cama con la intención de ser un muro que ríete tu del de Sharon y parece que los ánimos se calman… me vuelvo a dormir.

9:47 AM.

Pican al timbre con insistencia. La perra ladra pero no se baja de la cama. Estamos salvados de los ladrones, pienso. Aunque la verdad que una caniche no impresiona mucho. Me levanto y gruño un diga, a ver si de una vez deja de sonar el timbre este que me taladra los sentíos... La cartera. De seis pisos y dos locales tiene que picar a este. Le abro la puerta y me vuelvo a la cama.

12:01 PM.

Me llaman al teléfono. Mi amigo. Me pregunta que si ya se han ido mis padres y le contesto un “no tengo el chichi pa farolillos” con voz de ultratumba. Me dice que no sea burra y que baje, que me invita a comer. Me pongo los tejanos y una camiseta de manga larga y bajo arrastrando los pies. Le veo comerse un menú en el bar mientras yo me ventilo un croissant, un zumo de naranja y dos cafés solos y amargos, como a mí me gustan.

13:25 PM.

Vuelvo a casa pensando en el sofá para mí solita. Me ducho y me pongo un vestido de verano estilo saco patatero, cojo Rayuela, un cenicero y el tabaco y me voy a la nevera a buscar una enorme botella de agua fría. Horrorizada, me doy cuenta que la nevera en vez de dar frío da miedo. Creo que resuena el eco de mi “cago en la hostia”. Miro con nostalgia el sofá, me visto, cojo las llaves del coche y me largo a un supermercado. Cuestión de supervivencia.

13: 45 PM.

Llamo a mi hermana para preguntarle qué le apetece para comer y qué tal su primer día de curro. Me dice que le han comunicado que ya no tiene que volver hasta el martes, ya que todas las sucursales del país tienen los mismos días de fiesta. Y que, de paso, el sofá es suyo. Me suelta una lista un poco larga de platos congelados precocinados, de comida y tierra para gatos y pastillas de lavavajillas. Aparco resignada y busco calderilla para el carro de la compra.

15:15 PM.

Salgo con seis bolsas llenas hasta los topes y preguntándome que he roto para haber dejado 100 euros atrás sin haberme dado ningún capricho. Encima la tentación vive arriba: en la librería de la segunda planta. Al ir a rapiñar puntos de libro para mi colección he encargado un libro. Llego a casa y mi perra, en venganza por el abandono, ha vaciado completamente la papelera del cuarto de baño. Los gatos andan derrapando por la casa y un periquito de los veinte que tenemos está con un palito sin semillas ya en el pico, amenazando a sus congéneres como si del Mío Cid de los psitácidos se tratase, repartiendo mandobles a diestro y siniestro. Les pongo barritas nuevas. Al menos estarán entretenidos un día hasta que las dejen limpias como una patena.

16: 09 PM.

Tumbada en el sofá por fin. Suena un mensaje en mi móvil. Voy a cogerlo para leerlo y se apaga. Imposible, lo cargué ayer. Lo enciendo, leo el mensaje y al ir a contestar, se vuelve a apagar. Ya me pareció raro que sobreviviese al agua del cubo de fregar con lejía y fregasuelos olor jabón de Marsella (jabón lagarto en mi casa), pero igual el café con leche de antes de ayer fue el remate. Vuelve a sonar el aviso de mensajes y se vuelve a apagar. Vuelvo a coger las llaves del coche y me voy al pueblo de al lado a mirar qué trasto me dan con los puntos acumulados.

18:30 PM.

Con móvil nuevo. Enciendo el ordenador y conecto la clavija del dispositivo blutut ese para pasar todos los archivos del móvil viejo al ordenador. El ordenador me dice educadamente, como solo güindous sabe, que me peine. Que va a ser que no. El móvil viejo sólo se queda conectado un minuto de segundero antes de volverse a apagar. Suena el fijo de casa y veo en la pantallita “Papamóvil”

_ Silvia, que ya hemos llegado eh….hemos parado en Zaragoza a comer y en Burgos a merendar pero ya estamos aquí…. ¿estabas durmiendo?

_ ¿Ha ido todo bien papa? Y, sobre todo ¿Cuándo VOLVEIS? El domingo, verdad…..volved el domingo!!!!!


Banda sonora de esta nota: Superviviente de Ella baila sola.

Memorias de lecturas

Hoy voy a pegar una copiada, o a ser intertextual y re-creativa…pero siempre hay que ser honesta y decir de dónde vienes y a donde intentas ir. Leyendo hace poco el blog de A zancocharse vi una lista de libros que su autora no ha podido leer. Con los libros las relaciones son como entre las personas. O hay amor a primera vista, o no hay nada. Siempre lo he entendido así. Y yo, lectora viciosa-compulsiva, también tengo mi lista. Lo que pasa es que mi mitad genética media maña me ha dotado de una tozuderia proverbial para tragarme algunos tochos antológicos. Aparte, que estudié letras, y cuando uno se tira para esos barrios sabe perfectamente que tendrá que leer por pura y dura obligación. Por eso, y aunque a veces mezcle, se perfectamente lo que es trabajar un libro y leerlo por puro disfrute de los sentidos y de la cabeza.

Quizás por eso me apasiona leer poesía, por que en ella puedo leer de todas las formas posibles. Primero me leo el libro a vuelapluma. Rápido, saboreando con ansia todas esas palabras que me han querido “regalar”. Luego las leo bajito, en susurros, disfrutando de los sonidos, recitándolas para mí, saboreándolos entre la lengua y el paladar como si fuese algo delicioso, como las fresas o la crema pastelera. Si me pusiera a recitar poesías por casa, seguramente ya habrían llamado a algún psiquiatra de guardia. Por que las palabras también son sonidos. Una vez leí en Una historia de la lectura de Alberto Manguel que muy pocas personas leen realmente interiorizando las palabras. La mayoría lo hacen atribuyendo sonidos en su cabeza, como si alguien les estuviese recitando. Luego cojo mi lápiz de minas de colores y señalo versos, me hago mi antología con post it de colorines, anoto por los márgenes. Llamadme descuidada o asesina de libros: os puedo asegurar que los quiero igualmente y me merecen mi más profundo respeto, pero así los hago un poquico más míos.

Dispersa como siempre. Bien, hay varios libros que no me he podido leer pese a mi buena voluntad. Y más cuando a estas edades ningún profesor te obliga a ello. Uno de ellos es el Ulisses de James Joyce. No quiero decirlo muy alto por que me da un poquito de vergüenza. O La conjura de los necios, libro que todo el mundo considera graciosísimo cuando yo habría dado ya dos collejas bien dadas al protagonista, Ignatius O´Reilly creo que se llamaba. Lo dejé cuando me quedaban unas 60 páginas para acabar. No podía con él. Por mí lo hubiese exterminado.

Pero uno de estos libros que no me entraba era Cien años de soledad de García Márquez. Lo había intentado unas tres veces y me armaba tal jaleo de Buendía que acababa mareada y no sabía quién era quién. Así que un día, hartita de ser una rara avis entre la comunidad lectora de la facultad de Letras, me armé de paciencia, un lápiz y una ficha cuadriculada y me fui haciendo un árbol genealógico de los Buendía. Y así fui pasando asombrada las páginas de este libro, con los ojos muy abiertos. Y aún recuerdo la sensación de alucinación al llegar al final, recordar tantas lecturas posteriores, y, sobre todo, el sentimiento último que te queda cuando un libro te ha gustado: la pena al llegar al final. Y las ganas de volver a Macondo.

Bien...ahora estoy en un proceso similar. Cuando compro un libro lo primero que hago es ponerle mi nombre, el mes y el año en el que lo compré. En algunos casos pongo una nota de circunstancias. Luego los forro religiosamente con P.V.C transparente. Y este que estoy leyendo ahora tiene fecha del 2003. Se trata de él único libro que no he podido continuar de Julio Cortázar, Rayuela. No me preguntéis por qué no me entraba, porque ya lo he olvidado. Lo he olvidado porque en este sexto intento estoy disfrutando como si no hubiese leído nada más en mi vida. Y entonces doy gracias al azar y la genética por haberme hecho heredera de ese 50% de tozuderia mañica.

Banda sonora de esta nota: Yolanda de Joaquín Sabina y Pablo Milanés

Fiestaaaahhh!!!

Sábado noche. Fiesta. Hace tanto tiempo que no salgo a bailar. La ocasión lo merece. Vamos a despedir a un compañero que se va del curro con demanda incluida a la empresa. Gerencia incluso ha hecho amenazas veladas sobre la cena, con lo que la mitad de los que iban se borraron de lista. Pero ahí vamos mi compi Susana y yo, a la puerta del restaurant. Ella, matadora con un mono negro de licra ajustado y una mini chaqueta. Yo, más discreta, que remedio, pantalones negros y camiseta de tirantes para enseñar el tatu, trench azul cantón y mis botas de domina con diez centímetros de tacón. Debe de ser el escote de Susana (hay que decir que la chica lo luce) que esperando en la esquina del restaurant se nos esmorra un señor delante nuestro... Nos quedamos las dos paradas:

_ Anda Silvia, ayúdame a levantar a este señor....

Yo en esas andaba dándole un cigarro a un chaval que sacaba la cabeza por la ventana del coche, pelo rapadito, moreno de uva y con una camiseta blanca ajustada que quitaba el hipo.... Voy a ayudarle y el señor en cuestión le debía de haber dado un desmayo: entre las dos no había fuerzas para levantarlo. En eso vino su familia y nos echó una mano. Tres cuartos de hora y nadie aparecía más que dos compañeras más así que cuando ya fuimos siete de los diez decidimos entrar al restaurant. Damos el nombre, nos acomodan en una mesa, pedimos algo para beber y vemos un cartel realmente inquietante.

"En este local no se permite fumar"

Discretamente llamamos al camarero para pedir que nos trasladase a la zona de fumadores. Y en esto nos cuenta que el restaurante no tiene zona de fumadores. Nos entra a todas unas prisas enormes y ya estábamos para salir a la calle cuando apareció el homenajeado. La cena llegó a parecer el juego de las sillas. Dos veces salimos a fumar, otras tantas al lavabo... mientras la heidi de la compañera que hizo la reserva riendo diciendo que no se le ocurrió ni preguntar.

Cafés, salida a la calle y cónclave para decidir cómo nos ibamos de juerga. Uno de los dos únicos hombres que iba dijo que no dejaba su coche, así que Isa dijo que si alguien le guiaba ella llevaría el suyo. Mi compi se compromete a guiarla y allá que nos vamos para Barcelona capital, ventanas abiertas, melenas al viento y música alta yu huuuuuuuuuu. Quedamos en Diputación con Aribau, justo en el bar de la esquina. Cuarenta vueltas después encontramos un parquin 24 horas abierto, con unas plazas para motos anchas, y conseguimos incrustar el Ford K de Isa. Llegamos trotando a la esquina y..oh maravilla. Allí no hay nadie. Una cosa muy misteriosa teniendo en cuenta que hemos ido más lentas que el carro de Manolo Escobar. Esperamos y decidimos entrar a una sala de la discoteca a ver si..... Nada...bajamos a la Gran vía a ver si están en la otra..nada.... Allí más abandonadas que Calimero volvemos a la esquina...llamamos a los móviles....silencio.... Mi mala leche va creciendo por segundos hasta que en la sala de la calle Aribau oh maravilla ...sale un rostro conocido.

_ ¿Pero dónde os habíais metido?

_ Eso mismo me estoy preguntando yo...que habíamos quedado en la esquina

_ Es que cómo tardabais tanto..pero joer Silvia no pongas esa cara que estamos de fiesta y de buen rollo eh!!!

Mi buen rollo se va apagando por momentos..pero entramos en la sala y la música house no es de mi preferencia, pero se deja bailar.....

_ Ehhhh mirad mirad mirad todas!!! _ Dice mi compi con cara de susto.

Y es que claro, en una sala de ambiente gay pues lo de lógica..habían puesto una película porno gay y todas mis compis estaban con la boca abierta mirando. Más abierta aún que la del actor de la peli.

_ Enga reinas, que se note que somos de pueblo eh!!!. Por cierto...¿dónde está la secretaria?

Me señalan para los abajos y veo a la única de administración que ha ido a la cena apoyada en una columna, con la cabeza entre los brazos y sentada con las piernas abiertas y una minifalda tejana... creo que tenía más espectadores que los gogos que bailaban...

_¿Pero que le pasa a esta?

Me hacen una expresiva señal y me da a mí que ella ha sido la que se tomó dos cervezas antes de cenar, toda la sangría de la jarra, un carajillo de beilis y un cubata en el local de salsa que habíamos ido después de cenar.... Para cambiar de sala debemos conseguir que se ponga de pie y que se mantenga lo suficiente para que no se den cuenta que va tajada. Muy serias llegamos a la puerta de otro local, enseñamos el sello y tal cual entra la tía se va derecha al lavabo... dos siguiéndola a la carrera. ¿Desventajas de este local de ambiente? Que no te dejan entrar de dos en dos en un lavabo. Tienen hasta un segureta para eso. Así que la esperamos en la puerta, se va a otra columna y se vuelve a sentar, saliendole un hilo de baba por la comisura de los labios.

Total: a las cuatro y media de la mañana tuvimos que volver para el pueblo. Con la borracha. Se quedó dormida en el coche nada más sentarse, se despertó a la entrada de Cerdanyola y dijo que le dejásemos en su coche que no iba tajada...que seguramente se le había cortado el beilis con la coca cola del cubata.... Se levanta como puede, se mete en su coche y arranca.... y es que me salió del alma....

_ Se te ha cortado el beilis joia..... y a mi el rollo!!!

Prometo que nunca más salgo de fiesta con nadie de administración de mi empresa.

Banda sonora de esta nota: Dragostea din tei de O-zone

Marcando tendencia

Me han mandado un correo con esto.
Dicen que es la canción del veranito.
Lo más jodido es que se pega

http://youtube.com/watch?v=d6C0bNDqf3Y

Sin comentarios.

Voz en grito

Ni música clásica, ni chill out ni new age, ni cantos de delfines en celo. Para quitarse los malos rollos lo mejor es cantar a grito pelado. Da igual que tengas voz de cazalla y que los de los coches de alrededor den botes del susto. No te conocen y esa práctica no es denunciable aún. No abras mucho las ventanas por si pegas gallos que ni Enrique Iglesias sin play back. Y no necesitas nada más que quizás la canción de fondo para disimular un poco.

Y es que hasta para estas cosas hay gente rarica como yo. Normalmente, como decían en la comedia Besos, si recuerdo bien, cuando estás en una situación triste, siempre suena una canción que acaba por hundirte más. Y es que nunca he entendido esa costumbre de, cuando estás de mal rollo, ponerte una música triste, melancólica, de rupturas amorosas y pérdidas definitivas. Un directo de Héroes del silencio a toda leche, a cantar. Va perfecto para cuando estás cabreada con el universo. Ella Fitzerald cuando las cosas van sobre ruedas, suaves y casi tocando la perfección. Salsa para hacer las tareas de casa. Swing o be bob para conducir. Electro gótica para alucinar sola en casa con los ojos cerrados. Así a gusto del consumidor.

Lo que hago de vez en cuando es grabarme cedés que se titulan todos igual: De buen rollo.

En el pongo canciones que, por hache o por be, me ponen de buen humor. Aunque no las entienda. Y ahora mismo estoy en ello. Hipotético lector, si quieres dejarme sugerencias serán admitidas alegremente. Déjame tu canción que te de buen rollo. Y gracias anticipadas.... mientras iré cantando..... a grito pelado....

I'm broke but I'm happy

I'm poor but I'm kind

I'm short but I'm healthy, yeah

I'm high but I'm grounded

I'm sane but I'm overwhelmed

I'm lost but I'm hopeful baby

What it all comes down to

Is that everything's gonna be fine fine fine

I've got one hand in my pocket

And the other one is giving a high five

I feel drunk but I'm sober

I'm young and I'm underpaid

I'm tired but I'm working, yeah
I care but I'm restless

I'm here but I'm really gone

I'm wrong and I'm sorry baby

What it all comes down to

Is that everything's gonna be quite alright

I've got one hand in my pocket

And the other one is flicking a cigarette

What it all comes down to

Is that I haven't got it all figured out just yet

I've got one hand in my pocket

And the other one is giving the peace sign

I'm free but I'm focused

I'm green but I'm wise

I'm hard but I'm friendly baby

I'm sad but I'm laughing

I'm brave but I'm chicken shit

I'm sick but I'm pretty baby

What it all boils down to

Is that no one's really got it figured out just yet

I've got one hand in my pocket

And the other one is playing the piano
What it all comes down to my friends

Is that everything's just fine fine fine

I've got one hand in my pocket

And the other one is hailing a taxi cab...

Banda sonora de esta nota: Hand in my pocket de Alannis Morisette (me encanta cantarla en el coche)

Intuición de vacaciones

EL CAFÉ GIJÓN, MI RINCÓN EN MADRID


Es miércoles. Sólo llevo dieciseis horas de las cuarenta que me tocan esta semana. Y he de admitir que tengo el cuerpo de jueves. Como si hubiese trabajado 32. Y los nervios de punta. Me he tenido que reprimir varias veces para no subir la voz a mis compañeras. Me duelen las dos muñecas, la espalda y la rodilla derecha. Necesito mis cinco días de semana santa ya.

Y es que resulta curioso como el cuerpo intuye las vacaciones. Esta Navidad el maldito calendario laboral no nos permitió cojer más de tres días seguidos. Y claro.... parece que mires los cuadraditos coloreados en rojo en la fotocopia de la mesa y que toda tú te pongas laxa, suspirando por esos cinco días que podrás vivir como el resto de la humanidad diurna, comer con tu familia o hacer si puedo una escapada a mi rincón favorito de Madrid o comerme un bocadillo de longaniza de Graus en ese bar de la Plaza del Pilar. O simplemente ordenar la ropa, disfrutar ya de las terracitas .....

Y es que todos estamos en el mismo plan. Sospecho que esos cuadraditos rojos del calendario provocan reacciones físicas comunes. Que el cuerpo intuye las vacaciones y se rebela....

Banda sonora de esta nota: Hands clean de Alannis Morissette

Caminata dominical

Este domingo hice mi primera caminata primavera-verano 2006. Un paseo de trece quilómetros por Can Oriol, alrededores de Rubí.

Hay que decir que fue una caminata popular organizada por los Fondistes de Rubí pero organizada de p... madre. Dos avituallamientos, desayuno a la salida y bocadillo de butifarra a la brasa a la llegada. Así no hay quien pierda calorias señores.

Un par de horas y media caminando con calma, charlando con mi compañera, diciendo que tengo que dejar de fumar... Las piernas me responden bien, pero los pulmones... Primer avituallamiento a los cinco quilómetros : agua, fruta y bizcocho. Cojo de pasada un plátano y dos botellas de agua aprovechando el mogollón y los meto en el macuto. La gente va superpreparada con sus bastones de trekkin y las botas Salomon. Yo he perdido en mio en el maletero del coche, que ya es grave. Me acuerdo de él en las subidas, pero me pongo cabezona y las hago sin una pausa. Dejo atrás a mis tres compañeros con la cabezonada de subir las subidas (valga la redundancia) del tirón.

En el segundo avituallamiento (km. 10) les espero. Han estado cogiendo tomillo y romero. Kilómetro once. Los dos hombretones que nos acompañan dicen que tienen sed y salen disparados. Cuando desaparecen por la curva, Lola y yo nos miramos y sin decirnos una palabra sacamos el tabaco y el mechero. Lo peor ya ha pasado y vuelve el mono nicotínico. Giramos la curva y sin darnos cuenta ya estamos de vuelta. Hay un montón de gente tumbada en el cesped, estamos con la cara roja del sol. Recogemos nuestro bocadillo, un vaso de coca - cola y nos damos cuenta de que han puesto incluso un tirador de cerveza. Allí encontramos a su marido y a mi amigo, cerquita, comiendo el bocata y jalando patatas fritas y olivas. Y has pasado la mañana caminando, charlando, disfrutando del poco verde que queda por la comarca, respirando aire más o menos puro y con el único riesgo de ser atropellada por un carrito del campo de golf.

A pesar de las agujetas del lunes claro.

Pues si...estos de Rubí se lo montan de p... madre.!

Banda sonora de esta nota: A la muntanya de Uri Geller i Los cucharas

Mi infancia son recuerdos...

Cada vez que voy a una libreria alucino con la sección de literatura infantil y juvenil. Tienen suerte estos infantes. Libros clasificados por edades. Para mí eso fue la gran novedad de la generación de mi hermana peque. Además es un tema que me parece apasionante: cada generación ha tenido sus libros. Yo puedo hablar de lecturas infantiles: sobre todo los cuentos troquelados con ilustraciones de María Pascual y los cuentos de Enid Blyton. Y, como no; Las aventuras de los cinco.

Pero respecto a libros muy peque pasé ya a las lecturas adultas. En una etapa fascinada por las historias de terror mi padre nos dejó ver un capítulo de Historias para no dormir y dejarme leer los cuentos de Edgar Allan Poe que tenía en su colección de libros RTVE. Fue mi primera mina lectora esa colección. De esa etapa y de ese capítulo en concreto me quedó el repelús que me dan los muñecos de ventrilocuo y la simpatia por los gatos negros que se vengan desde la tumba de los dueños paranoícos. Con la edad me llegó también el miedo por los payasos (excepto mis entrañables Gaby, Fofó, Fofito y Miliki), cuyo exponente más repelente es para mí el payaso del telefilm It, con esos dientes de sierra y diciendo Aqui abajo todos flotan.... Casi me da un yuyu un día que abrí el ordenador y mi hermana había puesto una foto suya de fondo de pantalla.

Pero lo que siempre me ha apasionado han sido los tebeos. Mortadelo, Pulgarcito, Lily.... Con una pila al lado podía pasarme horas y horas. Con Anacleto agente secreto, los Zipi y Zape, las hermanas Gilda, Carpanta, aquellas historias por capítulos de Chic Bill, o de Eric Castel (que era del Barça, señor@s!!!) o las contraportadas de 13, rue del Percebe. Nada me compensaba de ir al médico más que mi madre me comprase un album de Mortadelo. Porque aún con 34 años me sigo comprando albumes de Mortadelo, me sigo escondiendo en mi cuarto a leérmelos y me siguen espiando en mi casa para verme reir sola y decirme "tú estás colgá". Luego llegó Superlópez. Y con la adolescencia los cómics del universo Marvel, sobre todo el desgraciadito de Spiderman, o la Patrulla X. Y El Jueves, noticiero básico de muchas personas :-). Y los veranos descubrí en casa de mi abuelo los tebeos de mi padre y mi tio: Hazañas bélicas y Roberto Alcázar y Pedrín. Estos últimos eran el colmo de la chulería: hay un capítulo dedicado a ellos en El florido pensil que es totalmente verídico todo lo que cuentan. Aunque sea con la perspectiva de la ironía.

¿Todo esto a qué viene? Pues todo este revival viene a que he leído por ahí que Purita Campos, la creadora de Esther y su mundo, va a retomar el personaje. Para quién no sepa de que va la cosa este personaje era una tienna adolescente loca por su amigo, que se llamaba Juanito, y que tenía una amiga bastante pendón y con bastante éxito con los hombres llamada Rita. Rubia, como no. Unos tebeos que te enseñaban que las pelirrojas con coletitas y pecas no podían tener mucho éxito en la vida, y pese a todo seguias leyendolos. Ahora Esther será una madre trabajadora. Y me juego el cuello a que estará separada. Seguro. :-)

Para más info: www.elconfidencial.com/ fotos/cultura/20060312...

Banda sonora de esta nota: Una de romanos de Joaquin Sabina