Un poquito de lectura

Acabé la última recopilación de artículos de Pérez-Reverte con el sabor agridulce que tienen sus palabras, unas buenas dosis de risas y otras de indignación contagiosa de este autor. El siguiente libro prometia: Lenguas en guerra de una tal Irene Lozano. Premio Espasa Ensayo del 2005. Me dejé engañar un poco por el tema, que me parece interesantísimo, y por una cita de Virginia Woolf: "Uno no puede esperar decir la verdad, si no explicar por qué llego a profesar tal opinión". Aclarar que esta cita siempre ha presidido el primer separador de mis carpetas de estudiantes desde que la descubrí en un libro de citas que leía de estrangis en el Hogar del Libro cuando hacia segundo de BUP. Eso y una viñeta de Garfield con un folio y un lápiz diciendo "¡Oh gran hoja blanca, inspírame!". Ya me estoy dispersando. El caso que el libro comienza muy bien... un poco de explicación sobre los universales lingüísticos muy comprensible..un resumen muy logrado sobre la teoría de principios y parámetros de Chomsky, vamos, teorías generales que argumentan pero que muy bien que las lenguas ni condicionan pensamientos (el gran debate de parte de la filosofia) ni caracteres...o cómo se construyeron los nacionalismos basados en la lengua como rasgo común en el romanticismo... hasta ahí todo bien. El caso es que cuando se mete a explicar cómo el castellano o español (llamadlo como querais) pasa a ser la lengua del estado entonces..se le vé cierto tufillo raro que no justifica.... no como decía Virginia Woolf. Yo no entiendo ni me he informado mucho del tema..sobre todo cuando habla de la represión franquista del catalán, por lo cuál no voy a discutirle los contenidos... pero la forma... es que nada más empezar a leer el capítulo en cuestión me he ido a mirar la reseña de la solapa. Ideas o estudios aparte, que hay que respetarlo todo, pero una cosa es citar a Serrano Suñer y otra cosa es que, a efectos prácticos en Catalunya, si hubo una represión del catalán cómo lengua oficial, lo que equivale a castrarla en una de sus vertientes, señorita Lozano. No indica que tolerantes eran Serrano Suñer y Ridruejo, plas plas, dos palmaditas en la espalda. También dices que fue la iglesia la primera que pidio venia para dar misas en catalán y en euskera...por motivos de adoctrinamiento. Bien, que censurando el continente también se censuran ciertos contenidos es cierto?. Vuelvo a mirar la reseña de la solapa... la chica ha escrito una biografia de Federica Montseny..pero igual eso de colaborar con ABC o El Mundo pues le influyen...o su manera de pensar influye que trabaje donde trabaje con 34 escasos años, que también es tener suerte... Y no es que no respete su manera de pensar, ojito que soy la más tolerante del mundo. Pero no decir en un prólogo desde dónde te posicionas es de tener mucha picardia y ganas de engañar al respetable. Y aún existimos personas que el principio de suspensión de incredulidad sólo lo aplicamos en las ficciones. Ojito con eso. Banda sonora de esta nota: Enjoy the silence de Depeche Mode

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¿Alguien me puede explicar cómo cuelgo una foto en mi perfil? Gracias anticipadas

Malas pasadas del subsconciente

Es una interrogación retórica, porque apuesto lo que sea a que os ha pasado. Si no, hipotéticos lectores, dadme la razón aunque sea como a los locos. Porque ayer por la mañana, que es cuando duermo (cosas del vampirismo laboral) tuve un sueño erótico. Pero lo malo malo de ese tipo de sueños es cuando lo haces con una persona conocida. No voy a dar aquí detalles oníricos, por supuesto, por que el relato erótico no es mi fuerte. Más bien el erótico festivo. Pero vamos, digamos que a fuerza de pelearme con mi compañero de trabajo, al final el subconsciente inconsciente de mi superego freudiano ha reaccionado de esta manera. Mi compañero de trabajo es un tio de mi edad, casado con una niña propia y un niño que aportó su mujer como ajuar. Se llama Andi, pero yo, con la dulzura y el buen rollo que me caracteriza, lo he bautizado como Frodo. Sin ánimo de herir más susceptibilidad que la suya, por que mide como metro sesenta y yo diez centímetros más. Cada noche antes de currar nos tomamos un café infame en la máquina de la entrada y comentamos la vida, arreglamos la empresa, el mundo y hasta su matrimonio (el mio no tiene nada que arreglar porque es inexistente). Así que anoche, antes de entrar a currar, me lo he quedado mirando fijo y me ha entrado la risa tonta.....

_ Tía lista, ¿que llevo la cremallera abierta o qué?
_ No chiquitín...es que esta mañana he tenido un sueño erótico contigo mientras dormía.

Me mira con cara de incredulidad y de cachondeo, mientras yo, que llevo años sin ponerme roja, creo que no puedo aguantarme la risa....

_ Pero he cumplido ehhhh y de sobras, seguro!!
_ Ca-bro-na-zo _ le contesto ya partíendome y marcando cada sílaba.

Y entramos al taller riéndonos, comentando la jugada, con esa confianza que da pasar ocho horas cada día con un desconocido y compartir las penas del café laxante de la máquina. Banda sonora de esta nota : Cuando duermes de Cómplices

Ejercicios de nostalgia

Esto me pasa por ordenar. Encontrar mis viejos discos de vinilo, esos primeros discos, y entre ellos estaba este. The dream of the blues turtles de Sting. Como mis decisiones son incompresibles incluso para mí, me lo bajé de e-mule y ahora estoy escuchándolo. Y recuerdo la ilusión con que me compraba estos primeros discos, esa cinta de U2 rayada de tanto ponerla cada canción, cada nota grabada en la memoria, The unforgettable fire. O Parade de Spandau Ballet, aún mi grupo fetiche y casi el único que no puedo escuchar sin ponerme a cantar a grito pelado. Siempre he dicho que nunca volvería a mi adolescencia. Es esa época de la vida en que todo se te hace un mundo, porque lo sientes todo tan intensamente que ese grano en la frente el día que sabes que en la disco está el tio que te gusta se convierte en un drama lorquiano de proporciones épicas. Pero es verdad que también se echa de menos esa manera de sentir intensa.... cuando cada disco o cassete era escuchado veinte veces porque, para que vamos engañarnos, no tenias dinero para más. Al menos ese era mi caso. Y porque hay canciones que te gustan por que sí y canciones que forman parte de la banda sonora de tu vida.... Y porque volver a disfrutar de joyas como Moon over Bourbon Street o Fortress around your heart por que si siempre es un autoregalo. Y de autoregalarme sé muchísimo. Banda sonora de esta nota, como no Shadows in the rain de Sting

El zoo de Silviqui (y familia). el gatito gri

En el capítulo anterior del culebrón del zoo de Silviqui hablamos de Nuna, la siamesa de la foto... pero ahora, en este nuevo escalofriante capítulo hablaremos del otro felino de la casa, el gatito gri. Lestat, que así se llama, fue un puntazo de mi hermana peque la pija, que no harta de ver gatos por la calle decidió irse a una tienda de animales y gastarse el dinero en este bichejo peludo. Vamos, que es un persa con papeles. Digamos que mi hermana viaja mucho por motivos de trabajo, o sea que de sus dos años de vida lleva uno y unos meses viviendo con nosotros. Digamos que a estas alturas ya lo tenemos secuestrado, por que es la "alegria" de la casa. Lestat, como buen gato, no atiende a su nombre ni gritándolo, pero mi madre es andaluza, por lo que pronunciar Lestat le era impronunciable. Así que el bicho se ha quedado bautizado como Tito, El Golfo Pérsico o El Cabrón del Gatito. Este persa nacido en la provincia de Zaragoza (cómo si no hubiese bastante mañicos por la casa) tiene dos costumbres un poquito irritantes: una de ellas es la de desayunar a las seis de la mañana. Como aún no ha aprendido a abrir la nevera, cojerse un plato y servirse una loncha de fiambre de pavo (si lo hace llamo a la CNN o a la MTV, lo garantizo) despierta a quien pille para ello, preferiblemente a mi madre. Primero empieza con ronroneos, luego pasa a los maullidos y si esto último falla directamente le muerde en la nariz. Lo digo porque cuando mis padres se van de finde utiliza este método conmigo o con mi hermana. Otra de sus costumbres es la de jugar a fútbol con pelotitas de papel de plata, que va escondiendo con paciencia canina por cualquier rincón de la casa, o sea que no hay día que no barras y encuentres una escondida, o si no controlas el escondite, hasta cuatro. Como los gatos son bastante noctámbulos, pues el juega a futbol de noche. Así que si sales al lavabo más vale que enciendas la luz porque, como es gris, no lo ves y corres riesgo de pegarte un tozolón de narices. Hemos pensado en ponerle luces de emergencia, pero también seria un poquito molesto. En fin, diversión garantizada en el zoo. Ahora, el gatico mañico de momento, si puedo evitarlo, seguirá regateándonos a medianoche el tiempo que haga falta. Vamos, que se atreva la peque a llevarse a nuestro gatito!! Banda sonora de esta nota: El ritmo de garage de Loquillo y Los trogloditas

Gastos colaterales

No sé si es por mi caracter repelentemente en baile entre el órden y el caos, pero cada cacharro que me compro me implica una multitud de gastos tontos que creo que llamaré, por cachondearme un poco del lenguaje marine iuesei, los gastos colaterales. Os cuento.

Bueno ya sabreis que tengo una Nintendo DS. Con su jueguecito de ciberperro de regalo que me tiene enganchadisima (cómo si no tuviera bastante con la mia de verdad). En fin, que ya que es la primera consola de juegos que tengo en mi vida, me planteo seriamente comprarme algún jueguecito para amortizarla. Me voy a la tienda de juegos del centro comercial y...horror. Ningún juego baja de los cuarenta euros. Cosa que me parece prohibitiva. Como tambien admite juegos de la game boy advanced, cojo una oferta de todo rayman, a 30 euros, porque soy negada para los juegos de los adultos y solo juego en el ordenador a un juego de bolitas en linea llamado Chuzzle. Al tercer dia con la consola me doy cuenta de que, de llevarla en el bolsillo con el perrito, está hecha una guarreria. Así que vuelvo a ir a la tienda de los juegos del centro y compro, por el módico precio de 30 euros, una gamuza especial, dos lápices táctiles, unos plásticos para proteger las dos pantallas y una funda de goma anti golpes (que con lo torpe que soy ya me va bien). Así que me largo de finde, la meto en el bolso, mi mega bolso que llevo hasta la plancha para la ropa, y me doy cuenta de que mejor sería tener una bolsa, con lo que vuelvo a la tienda de juegos del centro comercial, que ya comienzan a tutearme, y me compro una bolsita por trece euros. Vamos que la consola ya va subiendo de precio a un ritmo escalofriante. Y es que esto pasa con todo. Con los teléfonos móviles, con el maletín del portátil nuevo que no me cabía en el viejo, con los cacharros que vas viendo para el ordenador, con las estanterias para los libros, el porta cedés para llevarlos en el coche, y es que no sé ya si es manía de órden mía, o no sé si volver al método tradicional de meterlo todo a retortero en mi bolso, que más que un bolso parece ya la maleta de Sport Billy ( si alguien se acuerda de estos dibujitos), si prohibirme la entrada en el centro comercial, o seguir acumulando trastos colaterales a cualquier cosa que me compre....

Banda sonora de esta nota: Vacaciones de Estopa

Insomnio

Y odio estar aquí a las tres de la madrugada, delante de un monitor, con un libro y medio leído, la espalda machacada y con dolor de orejas de los auriculares del mp3. Odio estar despierta sin más inquietud que la de mirar las estrellas que pegué en el techo, si enciendo la luz puedo variar y mirar las grietas y la pintura levantada, Dios estoy pensando en pintar esta primavera. Sin más inquietudes ni crisis existenciales ni crisis personales detectables, madre mía me estaré volviendo una insulsa, con la única ventaja de disfrutar del tacto de las sábanas limpias en mis piernas y levantarme, y hacerme un colacao, y encender este trasto a la par que el cigarrillo y estar aquí escribiendo lo que se me pasa por la cabeza, que en el fondo es nada, es vacío, es de una tontería insufrible y sólo intento detectar que es lo que me inquieta, porque me evado con historias de ficción, porque no puedo dormirme , por que igual en el fondo no tengo nada, estoy vacía, sólo lleno mis pulmones de mierda y tecleo, tecleo y pienso que quizás sepa cómo solucionar este estado de nervios si supiese la causa, si pienso que quizás tendría que haber ido a nadar hoy en vez de mañana por la mañana si me levanto a una hora razonable, si pienso que si viviese sola estaria ahora en la ducha, con el agua al límite de la resistencia al calor, simplemente agua hirviendo los ojos cerrados y nada más... y luego me iría a la cama con el pelo mojado y dormiria como una cría, como cuando era niña y, al volver de la playa, cerraba los ojos y aún sentía las olas como rompían en mi cuerpo durante horas, tumbada boca abajo en la orilla, cerrando los ojos para que pasasen encima mio, agarrándome con fuerza a la arena que se escapaba entre mis dedos. Como al volverme medianamente adulta se pierden toda esa memoria de la piel para ir sustituyéndola por otra, otra memoria a la que nisiquiera tengo fuerzas de echar mano para poder dormirme tranquilamente, entrar en el sueño suavemente, deslizándome como si bucease. Vuelvo a la cama, vuelvo a mi libro, espero a que se consuma el cigarro mientras miro inutilmente el humo y ese otro libro sobre cómo dejar de fumar que me ha dejado discretamente mi hermana en el escritorio. El gatito gris me ha venido a visitar...se tumba tranquilamente al lado de mi perra, que ronca como una bendita. Espero que se ponga en la almohada y me ronronee...igual si que hay algún remedio. Banda sonora de esta nota: Bendecida 2 de Héroes del Silencio

Ahora un test de lectura...

Ufff, otro test curioso que anda rulando por aqui... ahí va mi respuesta mr. celofán, aunque aviso que yo siempre tengo más de un libro empezado a la vez ¿vale mi Mortadelo sobre el carnet por puntos?
a) Coja el libro que esté leyendo en estos momentos.
b) Vaya a la página 23.
c) Diríjase al quinto párrafo.
d) Reprodúzcalo en su blog.


"Luego sigue camino, oyendo al otro increpar al marinero, decirle cretín, idiot, y todo lo demás como pronuncian los franceses esas cosas, con mucho acento circunflejo y la boca pequeñita y redonda; todo lo contrario de los groseros suboficiales españoles, que animan a su chusma mentándole a la madre, te quitas de ahí tontolpijo, o te arranco los huevos y me hago un llavero. Y así les va. El caso es que Quelennec sigue camino hasta la proa, donde el serviola está sentado a horcajadas sobre el palo macho del bauprés.

_ Creí ver algo, mon capitain
_ ¿Algo?... ¿Qué algo?
_ Yenesepá


Fragmento de Cabo Trafalgar de Arturo Pérez-Reverte. Es la segunda vez que intento el asalto a esta novela y está vez saldré vencedora. Estoy preparada para ello.

El zoo de Silviqui (y familia) : los gatitos

Estos dos felinos que parecen las mascotas de los niños de El pueblo de los malditos son los dos gatos de la casa. ¡Impresionan eh! La siamesa se llama Nuna. Nos la encontramos hace trece años en la calle, con las dos patas y el rabo roto. Mi hermana mediana se la subió a casa, con lo cual y en agradecimiento Nuna decidió que la adoptaria como mascota. Vamos que duerme con ella, y cuando no aparece a dormir a casa nos da la noche buscandola hasta debajo de las camas maullando como una loca. Hay que decir también que estudios veterinarios han demostrado que la raza siamesa es la que posee más fonemas que el resto de los felinos. Vamos que tiene un repertorio de maullidos que van desde el lastimero, el especializado para celo o el exigente de "ábreme el armario que voy a tirar todas las camisetas fuera por que yo lo valgo". Nada más traer a Nuna a casa fue bautizada como Nuno, en honor al guitarrista de un grupo del que mi hermana era super fan, Extreme, pero observándole la matrícula al final decidimos que mejor el otro nombre. Ya a los dos días de estar en casa la veterinaria dictámino que habia que cortarle la cola tan a ras que a la pobre se le quedó el final de la columna pelado, lo que le da cierto aire de gallinita. Por esta falta de equilibrio la muy tonta se nos ha caído tres veces por el balcón intentando cazar gorriones. La última fue hace seis años en la que decidimos no abrir el balcón ni en agosto, por que era mejor esto que darnos el disgusto de buscarla debajo de todos los coches de la calle. Y por que la jodida gata no se dejó poner el paracaidas. Tiene un genio. Después de años de aguantarle los maullidos del celo por que no queríamos que criase (a saber como iba a parir la pobre con la de golpes que llevaba) hace dos años tuvimos que salir de urgencias al veterinario y le diagnosticaron una infección generalizada de la matriz, con lo que hubo que practicarle una histeroctomia (se escribe así) de urgencias, con noche en la UCI veterinaria y postoperatorio de visita diaria. Mi padre, que siempre dijo que si un gato se le ponia malo le daba un pescozón y a cascarla (expresión maña por excelencia) sacó el primero la tarjeta Visa y se retrató casi seiscientos euros, con lo cual ahora mismo la Nuna es el animal más caro de la casa. Pero claro, tanto dormir en las piernas cuando llevas el chandal de los domingos, esos ronroneos cuando estás de mal rollo (parece que lo sepa y todo) y recordarla durmiendo juntito a otro siames que teníamos, Pumuki, que murió de un síndrome urinario felino, y ahora que parece haber rejuvenecido diez años desde que el otro bicho la persigue por la casa derrapando... vamos que es la veterana de la casa. Hasta mi perra le cede el paso en las puertas, aunque yo sospecho que cuando se quedan los tres solos en casa la canean que conste.... Banda sonora de esta nota: El sitio de mi recreo de Antonio Vega

Cómo decíamos ayer

De vuelta por aquí después de un fin de semana para borrarlo entero. Otra vez resfriada. Con fiebre encima. No sé si fruto de esos delirios de fiebre me ha dado por pensar que... ¿por que los fabricantes de champú y acondicionador para el pelo no hacen los dos botes del mismo tamaño? Por que si compras un bote de cada siempre te sobra champú, y si compras uno de champú y dos de acondicionador te sobra acondicionador por un tubo. ¿Responde a alguna oculta estrategia de mercadotecnia? ¿Suele pasar con más botes?¿Por qué siempre me pongo mala en finde?¿Por qué pierdo el tiempo reflexionando sobre estas gilipolleces?¿Será mi discurso el futuro de la filosofía?.

Hoy no doy siquiera para más. Me voy a pasear a mi ciberoperro de la consola. ¡¡¡¡Foscaaaaaaaa!!!!

Banda sonora de esta nota: Un rock and roll en la plaza del pueblo de Tequila

Todas las guerras son iguales

Cuando me regalaron este libro admito que me quedé un poco fría. A decir verdad esperaba otro...otro título sobre el cual había soltado sobradas indirectas mientras leía Babelia en la granja donde cafeteo. Pero bueno, eso pasa por gustarme los caracteres independientes: que van a la suya hasta para hacer regalos. Ahora creo que mañana le daré las gracias sinceramente. Una mujer en Berlín es una obra anónima, un diario de un año de duración de una mujer culta, viajada, en una situación de guerra. Y de su adaptación, a base de cosificarse, de cambiar las prioridades, de formar un paréntesis en su vida en ese año de guerra, en esos meses de refugios, cartillas de racionamiento, saqueos, y , sobre todo, de la entrada de los rusos en Berlín. Los relatos sobre las violaciones, esa anecdota de esa mujer a la que no defendió nadie porque su resistencia ponía en peligro a los demás, el bote de vaselina guardado como un tesoro como único remedio práctico contra tanta humillación, tanto abuso en tiempos de guerra, justificado con un "ellos hicieron lo mismo a nuestras mujeres", aunque no hacía falta ninguna justificación. El sentido práctico de la narradora del diario y su humor negro parecen salvarla durante el paréntesis. Pero en una guerra todo acaba convirtiendose en objeto. Esa obsesión de los rusos por coleccionar relojes tiene su equivalente en su obsesión por violar a esas berlinesas, que usan su cuerpo como parapeto para esconder a sus hombres, para conseguir comida. Como ejemplo la protagonista, harta de ser violada en su propia casa, decide, con una frialdad que asusta, ser el coto privado de algún oficial ruso, para evitarse los asaltos, las escoceduras, los golpes, las amenazas. Para no ser un reloj más en la colección. Ser sólo el objeto, la cosa, el mueble que son las mujeres en tiempos difíciles, de guerra. Dicen que cuando se publicó el libro por primera vez, anónimo también, no fue nada bien acogido. En 1954, casi diez años después, el testimonio dolia todavía, aún hería el orgullo no haber podido defender, dejarse esconder por esas mujeres, por el cuerpo "de madera", como describe la narradora, de esas mujeres. Ninguna guerra se parece a otra, titulaba Jon Sistiaga a su libro, un sentido homenaje a José Couso que recomiendo con pasión que leais. Para mi el bombardeo del hotel Palestina sigue siendo uno de los actos mas vergonzosos de esta guerra donde nos metieron con calzador por la megalomania de un señor. Siento contradecirte un poquito, Jon. En todas las guerras, siempre hay las mismas víctimas. Siempre. Banda sonora de esta nota: La nana de la cebolla de Joan Manel Serrat

El zoo de Silviqui (y familia): primer fascículo

El domingo murió mi ardilla de Corea. Vale, direis que una ardilla es como una rata con cola peluda. También diré que mi ardilla me tenía una mania pero de las increibles. Era oirme cerca de la jaula y saltar de frente y chillando, como una versión psicópata de Banner y Flappy. También recibí de ella un par de mordiscos (no sé cuánta fuerza tendría en sus mandíbulas, pero seguro que la presión superaba a las del pitt bull) que llegaron a hacerme hematoma. Pero mi ardilla de Corea ha vivido dos años más que la media de estos bichejos. Y estoy orgullosa de ello, la verdad. No es que vaya a dedicarme a la cria de roedores coreanos. Por que estos bichos en su país son considerados plaga nacional, por su costumbre de comerse las piñas y de enterrar las que no se comen. Para que os hagais una idea de la mala idea que se gastan estos adorables animalitos (valga la redundancia). Y los coreanos también. Pero bueno, gente que corre por Collserola ha sido atacada algunas veces por un piñazo aéreo, por lo que las ardillas catalanas tampoco les van a la zaga. Entre jugar al escondite con las piñas y usarlas como arma arrojadiza aérea media un pueblo. Si quereis la verdad, me di una "jarta" de llorar el domingo. Por que pese a nuestra mutua ojeriza mi ardillo fue una de las cuatro pertenencias que me llevé encima la noche que me largué del piso de mi ex. Tanto rollo por una rata saltarina ..¿verdad? Banda sonora de esta nota: Al otro lado de la carretera de Danza Invisible

¡¡¡NO QUIERO SER UNA CHICA ALMODOVAR!!!

Que conste que esto es una declaración de principios que hice el domingo pasado con mis amigas de testigo y un rollito de ternera con verduras que ellas no habían pedido en un bar. Lo digo por que para situaciones surrealistas, las que me pasan a mi a veces. Para hacer un guion de alguna película totalmente ida. Para muestra, lo que me ha pasado esta tarde. Me bajo a mi coche a cambiarle el intermitente y los limpias. Ya lo había dejado situado esta mañana cerquita de casa, por si tenía que gritar un S.O.S desesperado a mi padre sólo tener que darle al intérfono. Ningún problema, he aspirado mi cochecito, lo he limpiado, he cambiado el intermitente, he puesto agua al radiador y al depósito de los limpias, etc... En el parque de mi calle cinco proyectos de mujeres hiperajustadas de ropa y con sus mochilas me miraban con mucha atención. Cuando con las manos negras del todo cojo la varilla del aceite, todas ellas se me acercan, se ponen a mirar y una de ellas me dice:

.- "Señora ¿qué podemos hacerle una foto?"

Lo de señora basta ya para que le toquen la moral a una...pero lo de la foto..... me han dejado a cuadros con la varilla en alto como si fuese a empezar un torneo de esgrima....

.-"¿Con que intención?- pregunto todavía pasmada.

.- " Es para enseñarsela a nuestros compañeros del insti, que hoy nos han dicho que todas las mujeres somos inútiles para los coches".

Pues bien, me he hecho la foto con las cuatro niñas, mientras pensaba que, o bien acababa de ser la abanderada de las niñas de tercero de E.S.O del instituto de mi pueblo, o a partir de ahora voy a ser la machorra oficial de mi calle. Como si no fuese yo bastante chicazo. En fin, banda sonora de esta nota Treinta y tantos de Tontxu.

Historias para no dormir: el chat de irc hispano

Lo reconozco: me encantan los chats. Pero por temporadas. De vez en cuando me entran crisis chateras y me paso meses sin saludar por el canal que entro hace años y en el que conozco a bastante peña. Pero es que hay cosas que claman al cielo. Que los chats sea el recurso más utilizado para pillar cacho me parece normal para amantes del morbo, de las citas a ciegas, etc... Pero que haya elementos que piensen que es su uso exclusivo me parece ya de cachondeo puro y duro. El hecho es que hay un interrogatorio tipico chatero que incluye edad, donde vives, estado civil, el nombre (notese que no está en primer lugar) y depende de por donde vayan los tiros... el cómo eres. Cuando te pregunten eso a la primera...peligro¡¡¡ Si quieres pillar cacho ya sabes que el conversador en cuestión va bien encaminado. Sobre todo si vivís cerquita. Si tanto le da, pero te pregunta que llevas puesto, ups¡¡¡ Otra pista significativa es que te pida la direccion de messenger y como no, te pregunte por la web cam. Los internautas sexualmente activos cada vez tienen menos imaginación : del cibersexo por escrito ya ni lo mencionan. Ahora directamente a enfocarte la cam donde sea .. Están también los originales que después del interrogatorio chatero te preguntan ohhhh si te gusta el sexo. A ver, felices, ¿a qué persona mentalmente sana no le gusta el sexo? ¿nadie se da cuenta de lo tonta que es la pregunta?. Encima da la casualidad que les dices que mides 1'50 y pesas 80 quilos y.... que curioso...a todos les gustan las mujeres con carne a donde agarrarse. Absolutamente a todos... que casualidades tan extrañas.... Con lo cual ya no sé cómo aguzar el ingenio con estos hombres del chat de irc hispano. Incluso diciéndoles que eres virgen, que vas vestida de jotera, que solo conoces la postura del misionero.... da lo mismo...el caso es jugar. Aunque lo más surrealista me pasó este sábado pasado: me dijeron que si no iba a pillar para qúe entraba al canal...y es que a las mujeres de este chat cada vez les pican menos cosas. Cito textualmente eh.... ¿Para conversar con gente maja? se me ocurrió plantear.... y me dijo que me saliese del ciber bar y me volviese al convento.... En vista del éxito pienso seguir contestando las cosas más peregrinas que se me pasen por la cabeza cuando me encuentre algún sujeto, tipo soy ama y tengo mazmorra, me ponen los hombres vestidos de sanfermineros y el sexo no me gusta nada nada nada... Y vosotros chicos ¿qué llevais puesto? Banda sonora de esta nota: Estoy por ti de Amistades peligrosas

Dame una cita/vamos al parque

Quizás por que fuistes mi ángel de la guarda/sobrevolando mis horas bajas te echo ahora de menos. Por que en uno de los momentos más difíciles de mi vida nunca me tuve que preguntar a mi misma dónde estabas entonces/cuando tanto te necesité. Quizás por que conservo como momento mágico tú y yo en tu coche, cantando a voz en grito El mundo en versión de Dyango. Por eso te guardo siempre una tarde de sol/una tarde de sol por si la quieres/ese es un tesoro que nadie podrá arrebatarte/ Te guardo una sonrisa risueña que nada pretende/te guardo en un bolsillo el calor de mi piel por si vinieses. Y por que eres casi la única persona a la que dejo que me pellizquen los mofletes. Por que en mis momentos malos fuistes capaz de conducir cuarenta quilómetros sólo para darme un abrazo fuerte y cálido. Por esas tardes de césped en el parque de la Ciudadela , por que tantas tantas cosas/seguirán pasando/que quizás las cosas/ no nos cambien tanto. Precisamente por eso siempre estarás aquí, mi amigo, por que hay cosas que no pueden cambiar. A pesar del tiempo. Banda sonora de esta nota: Ultimamente de Ismael Serrano.

Me largo

Me parece que van a poder conmigo en este asqueroso trabajo. Si de verdad quería que gerencia me confirmará que no me aguantan (cómo es posible con este seductor encanto que destilo ups!) hoy lo ha hecho el jefe de taller. Vamos, que le comento un tema en representación de mis compañeras y me hace a mí directamente responsable. Igual hasta tiene pesadillas conmigo. A ver si con un poco de suerte me echan. Juro que el día que me echen traigo un quilo de reposteria de 30 € el kilo para los tres turnos y tres botellas de Anna de Codorniu. Y con lo que me den de finiquito me liposucciono la barriga. Otra opción: coger la baja por depresión. Lo jodido es que no sé cómo fingir una depresión. ¿Algún consejillo? Lo agradecería eternamente. Banda sonora de esta nota: A quíen le importa de Alaska y Dinarama.

Galeria: Remedios Varo

http://www.imageandart.com/tutoriales/biografias/remedios_varo_uranga/remedios_varo.html

Sobre crítica literaria

En mis años de estudios en Letras tuve que aguantar muchas miradas por encima del hombro, de suficiencia, por que no iba paseando con la carpeta alguna antología de poesía del s. XVII, si no algún libro de Pérez-Reverte, Los pilares de la tierra o descaradamente los Mortadelos que pillaba en el quiosco. Supongo que irá a carácteres, por que la facultad de Letras de la UAB nunca se ha caracterizado por inmovilismo, pero hay individuos (en una facultad de letras muchos) cuya intolerancia lectora les lleva a rechazar de banda todo lo que venda más de 5.000 ejemplares. Y lo fastidioso de ello es que algunos incluso se consideran el paradigma del lector culto, vamos que lo que escriban o digan va a misa. Todo esto lo escribo en defensa de los llamados best-sellers. Por que, señores, algunos de ellos tienen un trabajo detrás increible. Y me parece que a veces se olvidan que estamos hablando casi de un género en sí, y hay que valorarlos según sus propios parámetros. Y es que hay algunos de indudable calidad dentro de su género. Pérez- Reverte aparte, por el que siento tal adoración que leería hasta sus listas de la compra (en serio, leed sus recopilaciones de artículos para El Semanal), un libro como El código Da Vinci, que se ha convertido en un fenómeno social, es dentro de su género de lo mejorcito que he leído ultimamente. Todo este alegato de defensa viene para recomendar un libro excelente en su género: La historiadora de Elisabeth Kostova. Ha sabido reinventar con gran calidad literaria y unos mecanismos de trama que enganchan el mito de Drácula. Y con gran verosimilutud, ya que sospecho que el trabajo de documentación ha sido tremendo. Aún no he llegado al final, o sea que no puedo reventar nada. Pero leedlo. Acepto cualquier tipo de reclamación por la recomendación. Sin lugar a dudas. Y ya puestos a recomendar, el mejor libro que he leído en los últimos años que reune trama inteligente y calidad literaria es La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón. Ya sé que soy poco original pero de originalidades ya escribiré en otra nota. Ah.. para cualquier duda esta página está fija en mis favoritos:http://www.mcu.es/bases/spa/isbn/ISBN.html

Banda sonora de esta nota: El lobito bueno de Paco Ibáñez

El famoso test chechual

Dado que j-vol ha lanzado un guante con el test sexual de wild, y me ha incluído a mí en el paquete, no queda sino batirse, como dice el capitán Alatriste. No pretendo estar a la altura de mis caballeros lectores de la blogosfera. Una nació ya Virgo de horóscopo y eso condiciona mucho mucho mucho la vida sexual. Mala suerte la mía eh.

-¿Cúal fue el mejor polvo de tu vida? Cualquiera que dure más de diez minutos
-¿El sitio más original donde has follado? Como eterna adolescente viviendo en casa de mis padres...en una cama... hace tanto tiempo que no pillo una!!!
- ¿Que es lo que más te gusta al follar? Que me reciten al oido las poesías completas de Pablo Neruda... y entonando eh¡¡¡ O el parlamento de Segismundo de La vida es sueño. ¡¡¡Cómo me poneeeeeeee!!!

-¿Y lo que más odias? Que me de tiempo a leerme el periodíco durante..... eso quiere decir que no estoy muy entretenida.

- Fantasia sexual por cumplir Realizar esas posturitas que dibujan en los libros sin que mi integridad física peligre o tenga que ir a ver al trabajo a j-vol para que me desenrede. Estoy entrenando dos horas al día duramente para cumplirla.

-¿Con que personaje de la blogosfera te darias un revolcón? Mejor ni lo menciono porque seguro que desaparecería de la blogosfera definitivamente jajajja pero hay uno en blogspirit que me tiene fascinada....

Banda sonora de esta nota: Muerdeme en el trasero de Los Romeos

La web cam

Pues si, qué pasa, tengo una web cam. Cuando tienes una hermana viviendo fuera, es la mejor manera de conversar con ella cada semana. El caso es que pocas personas sabían de la existencia de este cacharrito en mi ordenador. Pero al instalarla en mi ordenador nuevo algó misterioso pasó. Mientras hablaba con un.... no se cómo llamarlo..por el messenger del primer libro de poesía de Pere Gimferrer de repente cambio de tercio:

.- "Anda ¿tienes web cam?.
.- "¿Cómo lo sabes?
.- "Sale un icono en tu ventana"

Anda que no con el jodio icono. Por que en ese momento la conversación pasó a ponme la cam, se la pones y...quiere que enfoques a cualquier lado menos a tu cara..... y con este me ha pasado ya cuatro veces. Personas con las que has tenido hasta ahora conversaciones absolutamente variadas se convierten en monotemáticos y me he dado cuenta que pocos contactos tengo en el messenger que no te saquen por sistema EL TEMA por antonomasia. Y todo por el iconito de la web cam. Por eso agradezco tanto a personas como Víctor, Dani, Santi, Gorka, Chus, Uri(sin contar que ninguna de mis amigas quiere verme las tetas) etc... que sigan como eran. Y es que he acabado por desinstalarla y guardarla en un cajón. Para ver a mi hermana y enseñarle a su gatito ya le mandaré fotos con el móvil. Banda sonora de esta nota: Alegrame el día de Siniestro Total